De buena mañana es
y en Pinarejo nieva
entre sollozos que se oyen
en las camas
y palabras viajando por el espacio
que avisan
para que nadie salga
de entre las sábanas
pues es día de fiesta larga.
La nieve tan blanca
y la vida tan llena
de callos en las palmas de las manos
y de arrugas en la piel ennegrecida
por el sudor de la siega,
por los días de vendimia,
y por las noches a ras del cielo
vigilando las cosechas liados en una manta.
Nieva
y en Pinarejo
la nieve asimismo se encuentra
cuando los campos se visten de blanco
y las liebres se esconden a la espera
de que pase el temporal
y llegue el sol
con su radiante esfera dorada.
Es invierno en Pinarejo
para cuando uno se enfunda de valor
y se llega
hasta ese momento preciso
en que un cerdo gruñe
en la gorrinera
y unas gallinas ponederas
miran de reojo los huevos recién puestos
sobre la paja seca
como si fueran verdaderas perlas.
La borrica despojada de la albarda y aguaeras
mira hacia los cerros pelados
que por el horizonte se contemplan
pues se sabe animal de carga
desprovista de todo tipo de delicadezas
por parte de quienes hacen uso de ellas
para todo lo que tenga que ver
con las labores del campo
en tiempo de cosechas y de siegas.
La noche en Pinarejo
se viste de negro
que no de fiesta
y su luto es
al igual que el de las mujeres y hombres
que viven por esas fechas
tan solemne
que asusta más de la cuenta.
Por aquellos días
a los que se refieren estos cuentos y cuentas
uno en Pinarejo era
como el tomillo
del monte,
como el cardo
de los ribazos de la carretera,
como el tronco
de los pinos
y como las viejas cepas,
parte del terreno,
de la historia y de las vivencias,
esas que no se olvidan
y que si no se cuentan
permanecen olvidadas
como si se las tragara la tierra.
Autor de la poesía: José Vte. Navarro Rubio
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