Las cornejas pasaron a vuelo rasante
era un mal día.
Fríos de otros días
sobre el suelo habían construido
palacios de invierno
a los que acudían
los labriegos de mi pueblo
con sus borricas
para llevarse hacia lugares más ajustados a su categoría
a las ya maduras aceitunas.
En los últimos remansos
de un río de aguas subterráneas y perdidas
fue a caer una parte de mi vida
aquella que tiene que ver con una dictadura
y con una edad todavía en minúsculas
en que lo que uno sabe es porque se lo contaron y así uno se lo imagina.
Los verdes campos quizás
solo fueran tumbas
y la nieve blanca que me surge en mitad de estos días
solo lana de ovejas manchegas,
borra de colchones y calenturas.
Los caminos que llevaban a las viñas,
huertos y pozas con aguas sobre su fondo casi mortecinas
ya no son los mismos
y por ellos no se camina, la hierba y los ribazos se comen todo lo que pillan
hasta las cosechas de quienes vivían
ajenos a otro mundo que no fuera el que ellos aun no queriendo
por herencia casi divina tenían.
Las cornejas siempre avisan
y lo hacen sin decir nada
ellas quietas sobre los olivos, zarzas, olmos y pinos de preñadas pinas,
vencejos y palomas, gavilanes, tantos en la vida
que por aquellos campos vuelan las ideas
ya perdida su deriva
entre viejas historias, hijuelas y si me animan esperanzas ajustadas a una elemental economía.
Resistencia bien aprendida
allí donde nada se compra
y los hombres se privan de todo lo superfluo que nos hacer ser optimistas.
Obediencia ciega
tan en los bolsillos metida
que lo que somos y fuimos
descansa entre forros que no se ventilan
ni a los buenos aires de la vida,
ni a esas sonrisas que de vez en cuando ayudan a combatir el pesimismo de un siglo de ataduras.
Autor: Jose Vte. Navarro Rubio
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