CHARLES SIMIC:
Salchicheros de la historia,
de la hecha con sangre,
venís todos de un villorrio
donde el perro que ladra a la luna
es el único poeta.
No ha muerto un niño,
no en la playa quiero fosas
para niños
que huyen
con sus padres del horror que las guerras les producen allí donde sus ojos vieron a los suyos.
No ha muerto un niño
ha muerto con el mi mundo,
en lo que creía,
en aquello que un día me sirvió de estimulo,
creerme europeo y civilizado
y a lo visto
descubrir
que pertenezco a la peor escoria,
olor nauseabundo,
de lo que nunca el Dios que nos hizo quiso.
Ellos esos malsanos individuos,
son gobernantes que se miran
en sus bolsillos,
mandatarios que aprovechan los medios que a su disposición las democracias les puso
para ponerse cuotas de refugiados tan pequeñas que las guerras deberían ser solo de unos
los que gobiernan entre ellos
a tiro limpio
y el que gane que se lleve con él
el triunfo
y dejen a sus ciudadanos tranquilos.
ellos los que regatean cuotas
y venden sin muchos disimulos
cañones, aviones, tanques y bombas con los que llenarse los bolsillos.
Les va mal
y tan mal llevan este asunto
que necesitan pasearse entre verdes parques con olores y aromas a flores del paraíso
para luego irse a comer tan tranquilos
con aquello de que las cuotas se mejoraran a poco que en ellos se apliquen
en ese feo asunto.
Les molestó la fotografía
del pobre niño
en la playa recogido
con sus zapatos tan bonitos
y a lo bien seguro
que estarán maldiciendo
no las guerras que es lo suyo
sino a ese fotógrafo que les ha jodido sus sucios asuntos.
Autor: Jose Vicente Navarro Rubio
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