Como llega el minuto exacto,
la despedida,
quietud de la telaraña
en la sombra húmeda
de unas pupilas
que miran
al otro lado,
allí donde espera
con sus garras desnudas
la vuelta a los orígenes de otra vida.
Y se deja la cartera vacía,
el tiempo descansando sobre unas estanterías,
la agenda,
la marca desnuda
de los años asomando por una rendija.
Todo es del color
del oro, del incienso, de la mirra
que unos reyes traen
por esos senderos de la vida
que nos devuelven al pozo seco que vomita años más años y un poco de calderilla.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
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