El pico del ave coge
las sobras de una cena.
Se lleva el ave
y con ella vuelan
manjares,
solo en apariencia,
mendrugos de pan,
fruta fresca.
Tal la belleza
del ave volando,
tal,
que solo queda,
en el espacio,
cielo, mortaja, cuna, escuela,
el A.B.C,
que en mi cabeza
suena
a música de Semana Santa,
a tarde de toros,
entre estruendos,
solo lo que nos queda
de cultura,
aunque esta sea vieja
y por ello llena
de inapetencias
para quienes han nacido en otra era.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
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