Escribo sin saber que hay más allá de estas palabras que pronuncio,
ahora cuando me llega la tristeza de la tarde
en un patio con agua en un cubo,
entre botes de tomate vacíos donde germinan los geranios
y entre risas abocadas a desaparecer en el interior de unas paredes encaladas.
Todo se confunde en esta mañana de sol cayendo a plomo
a la hora que los vendedores de un mercado ambulante
se preparan para recoger las mercancías,
justo en el instante que un tren pasa por alguna estación
para seguir su camino mientras grita: ¡a mi no hay quien me pare!.
Desde aquel día en que a uno le vino encima
le impronta de un libro sobre la cabeza
y le dejó grabada la palabra poesía en su sesera
se viene este que les habla a recluirse
allí donde la palabra se hace sueño,
en los últimos instantes en que unos ojos se cierran
y comienzan a surgir aventuras no contadas en ningún libro.
Me vengo en la curva descendiente de una hipotenusa
a meterme dentro de un cuadrado
y en este reducto tan en apariencia segmentado
camino como si estuviera en una plaza o en una calle sin fin
al encuentro de aquellos bohemios que hacían que la vida de una ciudad fuera mas humana.
Hay muchos tipos de dramas
en esa ciudad capaz de comerse todo lo que se le eche encima
desde poetas inquietos ofreciendo en santo sacrificio trozos crudos de su alma
a cantantes que van pregonando sus penas,
a estafadores intentando pegar la mordida cerca de las estaciones con viajeros distraídos.
Me inquieta la tardanza en esta tarde pues Armando Buscarini todavía no ha aparecido
en este mi verso pulido con una lija y decorado con retablos sacados
de la galería de arte que un bohemio expone en una buhardilla.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
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