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miércoles, 6 de mayo de 2026

POESÍA: NUNCA SOBRAN LETRAS

En un poema
nunca sobran letras.

Ocurre que ellas
se utilizan, 
de diario y normal
ya convertidas
en una especie 
de moneda,
que se usa
para ver
 puestas de sol
y derivas
de planetas,
que si no fuera
por la poesía
quedarían
en ser sujetos
de la ciencia,
sin más tinta
escrita sobre el tema
que la que un calamar
encìma lleva.

Autor: José Vicente Navarro Rubio

jueves, 11 de diciembre de 2025

POESÍA: LA CIUDAD NO ME MOLA

 La ciudad no me mola,
las ciudades me dan pena,
soy testigo
de lo que vimos y nos espera,
una vuelta
a lo de siempre 
si es que ello 
es algo que en algo cuenta.

Autor: José Vicente Navarro Rubio

domingo, 7 de julio de 2013

POESIA PARA VOIX VIVES EN TOLEDO I



Pienso en un día
y en un minuto
de ese tiempo
en que sin descanso
un joven se ve sometido
a la tiranía de los deseos
de aquellos
que todo lo pueden
y con solo memear
un dedo
nos hacen,
te hacen,
se sincero,
como el carburante de un hornillo,
arder por dentro.

Apareció
como llama
y tanta luz negra despedía
aquel etéreo cuerpo
que todo quedó,
desde el río
donde se lavaba la ropa,
hasta las murallas
donde se alzaba el pendón
a ritmo del viento,
convertido,
así es la historia
de este
nuestro tiempo,
en solo lágrimas,
en sólo desespero,
en los ojos de un joven
con mirada perdida
en la cola de una oficina
de empleo.

Tú, Toledo,
no tienes la culpa de ello,
tú no eres la madre
ni el padre
que llora por dentro
con solo pensar
en un horizonte nuevo
con esclavos
que no saben lo que son,
con escuelas
sin maestros,
con hospitales
convertidos en hervideros
de todo aquello
que no queremos.

Una ciudad me enseña
sus escudos de piedra y hierro,
sus casas señoriales
y sus barrios de barro
y ladrillo cocido al fuego
y uno que entiende de la historia,
por soñar con un pueblo integro,
no deja de preguntarse
¿donde colocaremos los lamentos
de esas madres que ven como sus hijos e hijas buscan y no encuentran empleo?.

Apareció en una noche
una estrella en el cielo
y aquella joven que miraba
con desgana el firmamento
lanzó un deseo
que los políticos
sean justos
y que España no se rinda
ante el corazón de acero
ni del sajón, ni del germano
pues todos ellos
viven en un mundo
donde lo único que importa es el dinero.

Cuando tuve tiempo,
cuando leí
y encontré la solución
a todo esto que pregono
a horas en que no duermen mis sueños
me quedé quieto,
pensativo,
dubitativo,
extasiado
y perplejo
pues el río lleva agua,
pues la ciudad bulle por dentro,
pues la plaza es un hormiguero,
pues en vuestras caras veo
aquello que yo quiero.

Toledo me anima
a lanzar retos
por eso
y a sabiendas
de que a pocos metros
de este evento
unas Cortes ajustan cuentas
como quien corta tela
para hacer pañuelos
yo me digo:

¿Para esto?

¿Sólo para esto
quieren de nuestros votos
y de nuestro compromiso sincero?

Se va la poesía
por unos derroteros
que no quiere para si el poeta
pues en lo social
aprendió de Blás de Otero
¡que genio!
y para cuando llegó el tiempo de desesperos
puso en un altar  a Buscarini
el cual murió de dolor y de miedo.

Por eso
aunque joven soy por dentro
y maduro
como una piedra
allí donde afloran
mis sentimientos
pido en estos minutos de gloria
esa que me relame
hasta los huesos
que pensemos
en lo que fuimos,
en lo que somos
y en lo que queremos,
pues de lo contrario seremos
esclavos de ellos.


Autor: José Vte. Navarro Rubio

viernes, 21 de junio de 2013

POESIA: BUSCARINI EN ESTA NOCHE ¿QUE CASUALIDAD?



Buscarini en esta noche
¿que casualidad?
que alguien venga a buscar a mi amigo y no le de por pensar
que saco de huesos fue
y debe descansar,
aunque algunos buen provecho han hecho de su fragilidad,
en algún vertedero
de su patria natal.

¡Como murió
y que barbaridad su resurrección a golpe de flauta y pedal!

Buscarini soñaba con amar
a una dama del Real
y entre lágrimas que se venían a derramar
en un puente
lanzadera hacia el paraíso Terrenal
penalidades
todas las que un ser humano puede pasar
y falta de sensibilidad
el poeta que nada quería
más que su inmortalidad
se vino a descansar
a un hospital de apestados
donde como nunca jamás
un ser humano se puede encontrar a gusto con su fatalidad.

Él se sintió escoria y basura
y parte de un cenagal
sin más fauna a su alrededor
que el solo con su cara de poker y enfermiza vocación artístico teatral
de correcaminos
e inventor de la venta al retail

¿Por que Buscarini me vienes a buscar?

Él me vino
y lo hizo
en esto no hay quien me pueda rechistar
para que yo diga por mi boca
lo que el venía a pensar.

Para bien o para mal
aunque solo sea para refrescar
les tengo que comentar
que si Buscarini me llama
y lo hace, de verdad, sin cesar,
yo allí estaré
haciendo de paladín y defendiendo su honorabilidad.

A cal y canto
vengo a sellar
este juramento
en dicho, este día, y lugar.

Autor: José Vte. Navarro Rubio

sábado, 8 de junio de 2013

POESÍA: DURANTE UNA SEMANA ME OLVIDÉ DE BUSCARINI: ¡PERDONA AMIGO!


Me olvidé de Buscarini
vaya lío
él tan muerto
y yo tan vivo.

Me olvidé y este es el asunto
pues de bohemio he estado y me he servido a mi gusto
hasta que el cuerpo me ha dicho
hasta aquí has llegado amigo.

Aguardiente de orujo en un café
y en el  mismo sitió
sacando el bolígrafo
atiné a escribir con voz casi de grillo:

Soy murmullo.
Soy tan de mí mismo
mi propio asunto
que no veo más allá
de donde la línea de una libreta se pierde
con un último escrito.

Sigue la poesía y en ello tiene gracia el asunto
me encuentro satisfecho y escribo:

Pasa el camarero
silbando a un último tren convertido
en vagón de suspiros
pues la niña a la que mira
le guiña el ojo y sigue su camino

Y yo en esto
no disimulo
y sigo escribiendo
en ese espacio de tiempo
de darle a la taza de café el último sorbo
antes de dejarla sobre el plato que le sirve de compañero y amigo.

En la terraza de ese café
cae el tiempo en diminutivo
y si miras el reloj
lo encuentras entretenido
jugando dentro de la esfera
a dar vueltas al mismo sitio
como si todo fuera de mentiras
y Buscarini ocupara mi sitio
para decir como último verso:

En la Calle de Alcalá vendo libros
con autógrafo incluido
si pasa por allí
y no me encuentra en el sitio
deje unas monedas para el poeta que quiere emular las hazañas de un lazarillo.

Autor: José Vte. Navarro Rubio

miércoles, 29 de mayo de 2013

POESÍA: LA BOHEMIA DEL HAMBRE Y LA SED

 

Alguien gime
y a la vez
entre lamentos que le salen del alma
se deja ver
en la terraza de un café
pidiendo
ese era a lo visto su deber
algo que comer
y con lo que poder
ir tirando
más mal que bien.

En esa escuela de la calle
se venía Buscarini a esconder
día a día,
noche a noche,
amanecer
tras amanecer
entre fríos,
calores,
escarchas y nieves en algún mes.

La alta escuela del bohemio
no se podía aprender
allí donde no se dieran
otras cosas que no fueran
hambre y tristeza a la vez.

Autor: José Vte. Navarro Rubio








jueves, 23 de mayo de 2013

POESÍA: NOCHE AL RASO CON BUSCARINI CANTANDO UN FANDANGO



Vivimos los momentos
y lo hacemos
digo yo
¿será mi pronostico cierto?
a sabiendas
de que ese minuto o segundo
puede ser el último
de nuestro tiempo
sobre el planeta tierra
o sobre esa parte del universo
donde el ser humano
se cree el rey sin serlo.

Vivimos como los animales del desierto
esperando el frío de la noche
para ser más fieros.

En este momento,
de este día
o por cierto
de esta noche
con estrellas en el cielo
me vengo
hasta este lugar sagrado
biblioteca de mis encuentros
para despedirme
como los artistas buenos
con un último poema
que por cierto
si se lee con atención
más que el sonido de sus versos
guarda algo más
llamado sentimientos.

A todo esto
buenas noches Buscarini
pues de ti me acuerdo
sobre todo
por eso
de ser llamado poeta
y como se dice en mi pueblo
apaleado como un perro.

Autor: José Vte. Navarro Rubio

lunes, 20 de mayo de 2013

POESÍA: BUSCARINI SE MARCHÓ CON MUCHAS PRISAS



Babea y se excita.
Solo le queda como consuelo
después de escribir cientos de poesía
perseguir con la memoria
recuerdos de antiguas citas,
besos sin amor,
y caricias sin delicadeza alguna

En esto debía pasar Buscarini
sus últimos días
en un pabellón de apestados
que de si mismo se reían
entre cuidados paliativos,
medicinas experimentales que en las venas se incluían
como aperitivo, cena o comida
y alguna que otra palabra compasiva
por parte de aquellos o aquellas que vivían
de dar lo que se merecían
a un puñado de locos
empeñados en hacer de su vida
algo diferente a lo que la razón de los poderosos quería.

Ni en Madrid
corte de un Rey que comía tortillas
ni en Valladolid ciudad de las pulmonías
ni en Logroño con su río Ebro saltando chispas
Buscarini encontraría
mas consuelo y más caricias
que la de su mano diestra y su mirada perdida
tras la silueta de un olmo
en el cual veía
a su amada Ines, Encarna, Julia o Adelina
guiñándole el ojo e indicándole con la vista
algún tipo de cita.

Autor: José Vte. Navarro Rubio

domingo, 19 de mayo de 2013

POESÍA: UN DÍA CUALQUIERA EN LA VIDA DE BUSCARINI



Un día cualquiera
en la vida de un hombre
surge una pregunta
y sin saber el por qué
su voluntad se anula
y deja de ser
aquel a quien todos conocían
y por quien sentían algo más que fe.

Ser poeta
era la pregunta
que Buscarini lanzaba
y se estrellaba
una y otra vez
contra una pared
y como respuesta desnuda recibía
risas y palabras
que le hacían comprender
que para ser poeta
hacia falta
algo más que vender
aquellos folletos impregnados
de sabores que tenían que ver
con la desnudez de esos espacios
a los que él
se iba a proteger
cuando el frío que salía del corazón de los hombres
le sumergía en un mundo
difícil de entender.

La locura del mundo,
su locura,
la sencillez
y la dejadez
fueron para él
ese paraíso
del cual era imposible el volver

Autor: José Vte. Navarro Rubio 

jueves, 9 de mayo de 2013

POESIA: SOMBRAS EN LAS SOMBRAS

http://images.megustaleer.com/libros_244/EGR50368.jpg

Sombras en las sombras
sale a la luz la bohemia
y entre callejones adornadas con escenas rupestres
resucitan los bohemios
al tiempo que el sol se muestra radiante.

Ellos los bohemios se marchan
al instante
camino de un café
donde lavarse la frente
con aguardiente de la Frontera,
del Afilador
o de cualquier otro fabricante
de sutilezas con las que sacar hacia afuera el coraje.

 El bohemio loco, infame y canalla
al que nadie quiere
se debate
entre ser como nadie
el precursor de los nuevos debates
o morir en su empeño
de intentar convertir su obra
en el santuario del arte.

¡Viva la bohemia!
grito sentado en el banco de un parque

con su pequeño estanque
de aguas casi termales.

Autor: José Vte. Navarro Rubio

 



POESÍA: EL VIADUCTO DE MADRID Y EL INTENTO DE SUICIDIO DE ESTE JUEVES

 
El viaducto de la Calle Segovia
me ha devuelto
sin querer
a aquellos años
en que Buscarini
se llegaba  hasta él
para intentar suicidarse
tal y como lo vienen a hacer
seres humanos
a los que la desesperación
les invita a coger
el camino más fácil
con tal de dejar este mundo tan cruel.

En el mismo lugar
desde hace más de cien años
se vienen a suceder
estampas parecidas
y todo esto a pesar de que
los tiempos han cambiado
pero al parecer
menos de lo que algunos nos quieren hacer ver..

Buscarini lo intentó
y en su empeño quedó
más de una vez,
me alegra que
este caso de hoy
haya tenido un fin
diferente al que su autor quería para él.

Autor: José Vte. Navarro Rubio

sábado, 4 de mayo de 2013

BUSCARINI Y ESE SU QUIZÁS PRIMER INTENTO DE SUICIDIO SEGUN LA PRENSA DE 1920




La Voz: 21/7/1920

El suceso de hoy

La tragedia vulgar de un poeta a quien persigue el fracaso

¿Usted cree, lector, que el hacer versos es un pasatiempo inofensivo y pueril? ¿Opina usted acaso que el rimar palabras es una ocupación originada por un humor amable, así como el amor es producto de una buena digestión?...

Pues está usted equivocado, señor hacer poesías cuando no se está tocado de la divina gracia de crear belleza, cuando no se está inspirado por el "quid divinum", es un suplicio superior a los del quinto círculo del infierno dantesco...

Cuando a los diez y seis años a un hombrecito, en lugar de jugar al balompié o seguir a las tobilleras, "le da" por hacer por hacer versos como pudiera darle fiebre gástrica, los resultados son funestos.

Lo saben las madres. Lo saben los padres, que acostumbran curar la manía poética de sus vástagos, poniéndolos de dependientes  en una tienda de mercería. El metro de "guipur" substituye a la medida poética, y la fuerza lírica del hortera se deshace en madrigales a las modestillas postineras y castizas...

Entonces, todo va bien. Pero ¿y cuando un muchacho se obstina en emular precozmente a Rubén?

Tal es el caso de Armando Buscarini de diez y seis años de edad y profesión poeta. ¡Tan joven y ya tan desgraciado!

Buscarini descubrió un día que tenía un nombre sonoro, de héroe de novela romántica, y decidió hacer versos. ¿Los hizo? El cree que sí. Pero los directores de periódicos y los editores opinaron lo contrario, y los versos de Buscarini no tuvieron publicidad, permanecieron durmiendo como alondras líricas presas en la red del anónimo...

Desesperado por su fracaso, Buscarini quiso esta mañana suicidarse. Y cuando nacía la aurora, Armando fue a arrojarse por el Viaducto; pero un guardia protector le impidió realizar su trágico intento. ,

¡Oh, Buscarini, poeta en agraz, mancebo romántico e ingenuo!

Si leyeras LA VOZ sabrías que tu pretensión era absurda. Nosotros hemos desarrollado ya el tema de la inutilidad y descrédito del Viaducto como lugar propicio al suicidio. Te parece digno de un joven portalira morir despanzurrado sobre la vulgaridad de la calle dé Segovia?

No; un poeta, para abandonar voluntariamente el mundo, tiene ya en Madrid un medio rápido y en consonancia con su afición versificadora: el "Metro"..,

Pero, por fortuna, a Buscarini le persigue el fracaso, es un predestinado a la derrota...

Por ello, después de lamentar su poca fortuna en e1 cultivo de los panales líricos, le felicitamos porque tampoco haya tenido buen éxito su trágico propósito de suicida...

El Imparcial: 22/7/1920

Al intentar arrojarse por el viaducto de la calle Segovia fue detenido ayer mañana Armando Buscarini de dieciséis años, habitante con sus padres en la Calle Fernández de los Ríos número 44. El joven dice que estaba desesperado por ser un poeta incomprendido

La Libertad: 22/7/1920:

Un poeta incomprendido

Encaramándose a la barandilla del Viaducto de la calle de Segovia, intentó suicidarse esta mañana el joven de dieciséis años Armando Buscarini García, que vive con sus padres  en la calle de Fernández de los Ríos, número 44. La oportuna llegada de unos guardias evito que el desesperado joven consumara sus propósitos.

Se  cree que el  suicida quiso quitarse la vida en un momento de ofuscación mental originado por su carácter romántico y soñador. En una carta que dejó escrita para el juez de guardia dice que se quitaba la vida por ser un poeta incomprendido.

No hay duda. El desesperado joven, obsesionado por Dadá, no consiguió con su inspirado estro que le comprendiera el vulgo. Y convencido de que trascurrirían los meses y los años sin que sus meritorios trabajos lograsen llamar la atención de los editores y que éstos le dispensasen su valiosa protección, decidió dirigirse al Viaducto y encomendar a la pareja de guardias de servicio el redamo que precisaba para cimentar su fama de poeta dadaista.

Y, en efecto, el incomprendido Armando ha empezado a conseguir el fin propuesto.

Un prosaico oficio de la Comisaria del distrito ha encumbrado el nombre del oscurecido poeta hasta las columnas de la Prensa,

Buena ocasión se les presenta a los editores para hacer un gran negocio.

Ahora bien; es de desear que no sigan el procedimiento iniciado por Armando todos los poetas incomprendidos, porque van a tener entonces mucho que trabajar los escribientes de Comisarias y Juzgados.


A lo que se ve Buscarini vivia, al tiempo de este intento de suicidio, recien cumplidos 16 años, en la calle Fernando de los Rios 44, junto a una fabrica de pañuelos sita en el número 25 de la misma calle. En la finca había una panaderia que fue multada en 1917 por falta de cocción. Vecinos del inmueble eran por aquellos años: Lucrecia Torralva quien se anunciaba como joven bonita y cancionista con ultimos exitos en el teatro Romea de Madrid, en 1922, y un profesor de solfeo, violín y guitarra, Julio Zambudio.

De esa vivienda fue sacado Armando Buscarini en mayo de 1929 para ser asistido en la casa de socorro de la universidad de intoxicación de pronostico reservado que se produjo al injerir una sustancia tóxica que desconocia. La crónica finaliza diciendo que es un enfermo mental.

Hacia mayo de 1930 Triburcia Garcia Gonzalez se 71 años, que vivia en Fernandez de los Rios 44, iba acompañada de su marido, Julian Velez, cuando se arrojó a los pies de un carro resultando herida y sufriendo varias fracturas.  Curiosamente lleva el primer apaellido de Buscarini ¿No sería familia de la madre de Buscarini?


- guipur
m. Especie de encaje, de lino o seda, de mallas anchas.
- Félix Rubén García Sarmiento, conocido como Rubén Darío, fue un poeta nicaragüense, máximo representante del modernismo literario en lengua española .

-Portalira: Poeta.

-Dadá:  

Nace en Zurich en 1916, cuando toda Europa estaba en guerra. En la neutral Suiza un grupo de escritores, músicos y artistas decide que el arte debe ser un acto de rebeldía, de contestación de los valores que habían llevado al caos bélico.
 
El origen del término permanece sin aclarar todavía. Podía ser el nombre de la cantante del Café Voltaire (centro de sus reuniones), el sonido producido por los bebés o el resultado de abrir un diccionario al azar. Algunos de sus principales representantes son Tristan Tzara, Hugo Ball o Hans Richter. Rápidamente se creó un núcleo importante en Alemania, concretamente en Berlín, donde militan George Grosz, Raoul Hausmann y John Heartfied, uno de los inventores del fotomontaje, técnica por la cual se recortan fotografías y se combinan de manera asombrosa en una nueva imagen.
 
En 1919 el grupo se traslada a París, donde alcanzará su apogeo pero también donde fallecerá. Picabia, Tzara o André Breton son algunos de sus protagonistas; poco a poco se impone la actitud de Breton, que prefiere eficacia a escándalo o a juego, lo que supondrá la desaparición de Dadá y el nacimiento del surrealismo en 1924.
 
La Primera Feria Internacional Dadá tuvo lugar en Berlín en junio de 1920. Su actitud claramente provocadora se recoge en el mismo folleto de la muestra: "nunca antes un grupo de decadentes, desprovistos de todo saber y toda voluntad, ha tenido coraje de mostrarse al público como lo hacen estos dadaístas". En resumen, Dadá se erigió en uno de los movimientos más libres, más creadores, del arte europeo a comienzos de siglo. Algunas de sus afirmaciones sobre la obra de arte, el público o la creación tienen aún vigencia en nuestros días.
 
Paralelamente, el Dadá floreció en U.S.A.: en 1915 Marcel Duchamp presenta su primer ready-made, la máxima expresión del hecho anti-artístico. Ya no se realiza una obra de arte, sino que se escoge, de entre los objetos cotidianos. Artista no es el que pinta o esculpe, sino el que escoge un objeto, no por su calidad estética o simbólica, sino aleatoriamente, y se convierte en arte por haber sido elegido de entre muchos otros. Es la sublimación de la negación del Arte. Duchamp era un anarquista nato y nos ha dejado obras de un humor vitriólico, como el Gran Cristal o el Desnudo Bajando la Escalera, en el cual confluyen cubismo, futurismo y Dadá. Junto a Duchamp en Nueva York trabajó Picabia.
 
El fin del Dadá lo llevaban sus artistas en sí mismos, que se auto-negaban. En Berlín, en 1920, Max Ernst, otra gran figura del Dadá, señala en su obra la necesidad del compromiso político para cambiar el orden establecido. El compromiso condujo al Surrealismo.

 - Lucrecia Torralva: Joven bonita y cancionista.

- Julio Zambudio: Era invidente y profesor de solfeo, violín y guitarra. Se puede ver una pequeña muestra de la música de su hijo en: http://www.myspace.com/simplementezambudio.

Anuncios de Julio Zambudio:

-La Libertad 22/12/1927:

Profesor de solfeo, violín, guitarra, muy económico.
Julio Zambudio, Fernández de los Ríos, número 44.

-El Sol 15/6/1930:

Unión Radio: Programa del 16 de junio:

Recital' de guitarra por Julio Zambudio. Fragmentos

-La Libertad: 12(8/1930:

Unión Radio Programa para hoy:

 Recital de guitarra por Julio Zambudio: guajiras, milongas, media granadina, fandangos, alborada

- El Imparcial: 12/7/1931:

CONCIERTO POPULAR EN EL RETIRO

El concierto popular y festival infantil que debió celebrarse el mes pasado y que no fue realizado por el mal tiempo se realizará hoy, domingo, a las seis y media de la tarde, en la Zona de los Recreos del retiro.

Tomarán parte en él la banda municipal, las bandas de los regimientos números seis y treinta y uno, la banda del Asilo de la Paloma, los coros gallegos Rosalía de Castro», el tenor Gasca Lázaro y los artistas de varietes Sepepe, Guillen. Edmond y Magda de Bies y los guitarristas Niño de Badajoz y Julio Zambudio (padre e hijo, este último de cuatro años).

También actuará como recitador el célebre peliculero Pitusin. Se cantará y tocará el himno republicano, 14 de abril, dirigido por Adela Anaya.

 La Voz (Madrid). 15/7/1931

Por los Obreros sin Trabajo: Fiesta en el Retiro:

El domingo por la tarde se celebró en la zona de recreos del Retiro, con extraordinaria concurrencia,
el concierto popular y festival infantil organizado por la Asociación Nacional de Mujeres Españalas a favor de los obreros sin trabajo.

Las bandas municipal, del regimiento núm. 6 y del Asilo de la Paloma ejecutaron piezas de concierto
y baile.

El humorista Sepepe, la bailautos. Llegan muy retrasados Magda de Bríes y el tenor aragonés Gasea Lázaro actuaron en el escenario del teatro. También recitó con su acostumbrada discreción el. notable "Pítusín". Edmond de Bries confeccionó a la  vista del público, sobre un modelo femenino de espléndida belleza, un vestido, que fué sorteado entre los espectadores. Los guitarristas Julio Zambudio, padre e hijo, éste último de cuatro años, y que trabajaba por primera vez en público, cooperaron  con éxito a la fiesta.

El festival acabó con el himno republicano "Catorce da Abril", que dirigió con su habitual maestría
su autora, Adela Anaya, y que escuchó repetidas ovaciones, unión de la banda del regímiento núm. 6 y los Coros Gallegos, que lo interpretaron.

El sorteo de juguetes que estaba anunciado para la gente menuda tuvo que suspenderse por lo avanzado de la hora, y se verificó el lunes en el teatro del Retiro, donde se halla la lista con los números premiados.



 Autor: José Vte. Navarro Rubio 

viernes, 3 de mayo de 2013

POESÍA: TODO EN LA VIDA RESULTA AL REVÉS

 La calavera incrustada de diamantes del artista Damien Hirst. (Foto: REUTERS)

Yo no se
lo que ha sido
ni quién
el culpable fue
pero en esta vida
todo al final
resulta al revés.

Poeta era
por mucho
que se quiso hacer ver
que no sabía nada
que tuviera que ver
con eso de componer
versos y más versos
con los que entretener
a la señoritas
de salón de té
y a los señoritos
tertulianos de un café.

A ello se debe
que Buscarini acabara sin querer
loco como el solo
y para más entender
con sus huesos perdidos
al igual que si no hubiera venido a nacer.

Autor: José Vte. Navarro Rubio


POESÍA, SI ÉL, BUSCARINI, PUDIERA.




Si él pudiera....
Si él hubiera podido
morir en una hoguera
hubiera escrito con su muerte un poema.

Pero él.....
nacido para ser pasto, su carne, de las hienas
no se acostumbró a vivir  a expensas
del orden social
que imponía por encima de todo
                                             cautela.

Él, no fue
el buen chico que llamaba a las puertas,
ni quiso ser agraciado
                              por otra cosa que no fuera
escrbir y reventar,
y saltarse la sesera
                         exprimiendo en vez de limones
                                                                   poemas.

Él, póngale nombre usted
                                    que a estas páginas se viene
con cara de sorpresa
                             le invita
                                       a que lea su obra
                                                              aunque solo sea por decencia
y en todo caso
                    que le de al cambio un par de pesetas.

Él, fue pobre.

Él, no perteneció a ninguna escuela
                                                que no fuera
                                                                 la de las pocas letras.

Él, murió con más honra que otros poetas
y él cuando pedía lo hacia
                                   para poder seguir llenando
                                                                       unas cuartillas arrugadas y viejas
con poemas.

No me diga usted
                        que en las gafas lleva
                                                    cristales empeñados
                                                                               por lágrimas negras
que no es para sentirse tristes,
                                          en esta tarde
                                                           vispera de un sábado
con nieve en las altas sierras,
                                       y de preguntarse
porqué se insulta al poeta
                                   que nació sin padre
                                                              que en sus brazos lo tuviera
y sin madre que le alabara
                                   por su empeño desmedido y sus ansias de grandeza.

Saben de quién hablo. ¡Caramba con la dialéctica!

¿Lo saben o les pongo a prueba?

Verdad....que la tristeza
no se mide con otra cosa que no sea
llorando y sintiendo pena.

Autor: José Vte. Navarro Rubio

POESÍA: BUSCARI EL RESUCITADO

 

Es tapia alta
la que separa
a combatientes de una misma guerra,
en un lado están
los que luchan
por saltar la verja
e integrarse en la sociedad
que los detesta
y al otro lado
enarbolando otra bandera
los que no entienden
algo más que no sea
la defensa de sus derechos
por encima de cualquier otra consideración
por muy importante que esta sea.

Armando Buscarini se cansó
un día cualquiera
de ser como una alimaña y dañina fiera
y tal como vino al mundo
desnudo de vergüenzas
se fue
dentro de una camisa de fuerza
a uno de esos lugares
donde las verjas se convierten en una fría frontera.

¿Si alguien se pregunta
que sintió Armando Buscarini
en su exilio de interior
cerca del lugar donde naciera?
Yo creo que la respuesta es,
asco y mucha pena.

Nadie de él se acordó,
nadie por él
levantó una bandera
hasta que un grupo de hombres
poseídos del don de la elocuencia
lo sacaron de ese fondo de baúl
sin vuelta
para elevarlo a la categoría literaria
que se merecía como escritor y poeta..

Autor: José Vte. Navarro Rubio

jueves, 2 de mayo de 2013

POESÍA: BUSCARINI Y SUS CARTAS VIVAS

 

Fueron "cartas vivas"
en las cuales, que sincero,
Armando Buscarini pedía
por lo suyo
igual que cualquier vecino
con el agua al cuello.


Con todo ello
el poeta que presumía
de sus versos
nunca dio su brazo a torcer
y puso en ello tanto empeño
que si no hubiera sido
por ese
su extraordinario celo
ahora estaríamos hablando
de otra cosa
en nada parecida
a la que nos lleva por estos derroteros.

Poeta nacido en la pobreza
con tanto empeño
merece un buen trato y su debido respeto.

Autor: José Vte. Navarro Rubio

POESÍA: EN LAS NOCHES IMPREGNADAS DE RECUERDOS

 

En las noches impregnadas
de recuerdos,
ya los caminos de Hipócrates remontados
y al abrigo
de buenas brasas
en las que calentarse uno
y de todo aquello
que hace al peregrino
más austero todavía
de lo que vino a ser en su viaje al paraíso
se sienten y escuchan
entre las brumas siniestras que se alzan entre la hojarasca y arboles caducos
las voces de todos aquellos amigos
que se vinieron a morir al mismo sitio
donde las amapolas crecen sin saber lo que hay debajo de la tierra que les sirve de cobijo.

Todo en la tierra se confunde en un osario común
de títeres sin cabeza
y de celebradísimos poetas
como aquel tal Buscarini
de padre desconocido,
a la hora que un perro ladra
y todos los nacidos se disponen a hacer cada cual lo suyo.


Autor: José Vte. Navarro Rubio

POESÍA: BUSCARINI LOCO FUE



Entre manicomios
y locos de poca fortuna y querer
vivió Armando Buscarini
esperando no recuperar más
la lucidez.

Loco fue
por culpa de la vida
que no le vino a proteger
y tal fue
su locura
que con ella se sintió el Rey
de todos los locos de España
en eso de proponer
se guardara luto solemne por él.

En aquella España
Buscarini se vino a crecer
en el arte de escribir poemas
y de intentar ser
solo poeta
y si de él
algo se puede aprender
tengan por seguro
que ello es
dejar pasar el tiempo
para beber
de esas aguas ahora revueltas
y después mansas
en su muerte y dejadez.

Autor: José Vte. Navarro Rubio

miércoles, 1 de mayo de 2013

POESÍA: EN LOS MANICOMIOS LAS BOMBAS SONABAN A ALEGRE CANCIÓN



Quien no supo de la guerra
es que no la vivió.

En los manicomios las bombas sonaban
a alegre canción
que los locos acompañaban
con redobles de tambor
y castañear de los dientes
en señal de regocijo y emoción.

Entre sacos de patatas
arrancadas a la caja de un camión
y paseos por un largo corredor
Buscarini tuvo tiempo
para olvidarse hasta del día en que nació.

La niña de su vida;
el Escorial con su mal de amor;
los portugueses de juerga en una sucia pensión;
sus amigos repartiéndose
el último verso de un poema destilado
para ser bebido con mucho ron
y entre ellos su padre
y la madre la que lo parió
que a un manicomio lo envió,
todos son parte de su vida
a la que Buscarini se agarró
desde siempre con tesón.

Todo en el poeta son recuerdos
que como si fueran las fuelles
de un acordeón
se convierten en música
que al saltar al aire
lo hace con pasión
en esas noches en que Buscarin
debio pensar y con razón
en todo aquello que soñó y no alcanzó.

En Logroño, patria chica y mayor,
Buscarini se sintió
en un manicomio
galgo corredor
saltando de peña en peña
libre como el viento
que nunca por respetar domó.

Fue en un manicomio,
triste institución,
donde iban a parar
los llamados locos, idos o chiflados del corazón
a los que un poeta dedicó una canción:

En un malecón
locos había dos
el suicida
que se quería morir por amor
y el mar
con su triste canción
convertida en nicho
de un loco que en sus aguas se suicidó.

Autor: José Vte. Navarro Rubio
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