El negro del toro
mañana será ocaso, espanto,
de moscas tejiendo un abrigo
sobre el lomo ensangrentado.
En la España del XXI,
con XX siglos de retraso
seguimos matando
con la misma fiereza que el león se lanza sobre el gamo.
En la mañana temblando
con el sol puliendo las piedras
y señalando una luz que lleva a las fuentes de los encaños de los enamorados
sale el toro buscando
a una vaca mansa, a una madre en la dehesa llorando.
Ya cantan los gorriones
versos que se llevan las nubes que se van marchando
y en la rama queda colgando
un pañuelo blanco con el cual se recoge el llanto del viento que se va alejando.
¿Es necesario que la muerte sea clavando
afiladas cuchillas y rematando a puyazos?
¿Es necesario?
En la dehesa, prado, vaguada, llano, corre el toro,
va buscando,
una libertad de la cual sabe que se da en algún lado.
Pero la mañana trae como si fuera un tren de mercenarios,
aguerridos combatientes, muchos de ellos temblando,
y los otros con su sueldo de oficiales desquiciados
persiguiendo al enemigo que solo es un tierno astado
que sabe de la vida, a sus cinco años, lo que ha vivido pastando
ajeno a la muerte y a la picadura del acero sobre su cuerpo domado.
No te salvará nadie
pues todos han apostado
a que morirás de un certero lanzazo
al estilo de los viejos guerreros de pies de barro.
Su corazón es como el de cualquier enamorado
que con la salida del sol y ya llegando la noche en el verde prado
ve a la vaca y mueve el rabo.
Roto el corazón
le llegará el descanso
en forma de niebla y de hachazo
para cuando el último lanzazo se clave en su cuerpo y le atraviese el hígado, los riñones,
los pulmones, el estomago.
Mañana a la escuela
todos cantando:
¡Que machotes los de mi pueblo
que mataron al toro de la Vega de un millón de lanzazos!
Autor: José Vicente Navarro Rubio
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