Huían que no querían morir sembrando
su sangre sobre los campos.
Vivían que no querían en viejas chozas de paja y barro,
madera de toneles de whisky barato.
Amaban que no querían a las amantes de sus amos,
mujeres violadas sobre las rosas de los cardos.
Mataban que no querían los amaneceres de crudo látigo
sobre la espalda de hierro y los brazos de acero y ébano.
Morían que no querían cantando a la flor de la vida
y a los ojos apagados de unos viejos esclavos.
Con la guerra vino el guante blanco, la promesa y el juramento
de que serían rescatados en nombre de un casi País unificado
que se alzaba contra los confederados.
Con la paz llegó el desengaño, el gueto donde se apiña el desengaño
y la segregación para que todos supieran que se pertenecía a diferentes rebaños.
La voz pudo más que el machete de afilado filo y la voz dejó paso a un país parado
que solo entendía de la historia lo que los blancos le habían contado.
En las verdes praderas quedaron los esqueletos de los pieles rojas, verdaderos americanos,
y en las montañas rocosas sobre los acantilados
fábulas que hablan de un reino lejano
donde el indio de las praderas se encuentra refugiado
a la espera de los buenos tiempos
y de años de grandes rebaños de búfalos pastando
en las tierras de sus padres, de sus antepasados.
Huían unos y otros,
indios, negros, amarillos y entremezclados haces de simientes de diferentes granos
y todos ellos sin saberlo se llegaron
hasta esa ciudad de escaleras hacia el cielo temblando
donde los blancos se sienten dueños y amos
de las calles prohibidas donde otros seres menos afortunados
ven a Nueva York como una isla de esclavos
con su cementerio de elefantes
y su circo deambulando por las grandes avenidas donde los hijos de los amos
juegan a ser vaqueros que persiguen a negros esclavos e indios borrachos.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
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