Caen los años de golpe
cual martillazos
sobre un yunque
domando una herradura.
Sobre los pueblos
las tormentas dibujan sombras
que se dejan caer, con monotonía,
en las tardes malditas
sin más ruidos por las calles
que algunas palabras perdidas,
tan cortas y secas
que casi cuesta decir de que iban.
Sin prisas,
como si no fueran cosas suyas
las estaciones llegan con no más trenes o tranvías
que aquellos que en las nubes se dibujan
para cuando el cielo se nubla
y por los caminos de acceso a Pinarejo
se ve a la llovizna, avanzar, sin prisas,
para dar la bienvenida
por esos doscientos cincuenta años de pueblo, villa.
Autor: Jose Vicente Navarro Rubio
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