Te creo
se que mi inocencia murió
en el preciso instante
en que me puse a trabajar un verano
y vi
como aquel amo
con ojos de hiena
solo quería
que las horas duraran días
y que mis manos se llenaran de grietas
de tanto remover
el yeso en aquel patio
en el cual comencé a forjar los cimientos de una casa, palmo a palmo.
Porque te creo,
libertad,
escribo este poema
que quizás rompa de rabia una vez leído
¿ a quien le importa lo que yo pueda decir en este instante exacto?
El mundo es de ellos
de los que todo lo pueden.
Acaso
y de poder
robarían hasta las palabras
escritas en los libros sagrados
por hombres sensatos
pues no les interesa
que una parte de los humanos
conozca otras cosas que no sean
las caricias de sus látigos.
En aquel patio
se alzó una casa
que fue la envidia de los que entraban a ella para exclamar:
¡que casa tiene el amo!
Ahora el patio ya no existe
ni mis manos
han vuelto a amasar más yeso del que cabe en la palma de la mano.
No hay comentarios :
Publicar un comentario