Puede la tarde ella sola,
tranquila,
venir hasta mí.
Veo pájaros de madera,
con picos de hojalata,
alas de algodón,
uñas de vidrio esmaltadas,
y ojos de porcelana
entre cantares de amor.
Y como decía un poeta
que todo no sea la nada,
que algo quede,
que el rumor de las aguas
que pasa por delante de ti
no vaya más allá de donde tu vista puede ver
el sol penetrando por un corredor,
llamando a cada cosa por su nombre
y es que uno recuerda
al ultimo superviviente de un bombardeo atroz
en una ciudad que ha pasado a la historia
por tener un árbol
y un gran cementerio en cada uno de sus rincones más visitados.
la nada es eso
la muerte no querida,
la vida no deseada,
la angustia por no saber lo que hay más allá de las estrellas,
las preguntas sin respuestas
y las interjecciones clamando justicia.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
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