Sirve la hoja
de paracaídas
y en mi se columpia.
Del árbol caen
los excrementos que caga una paloma parisina
y la hoja
ella sola,
sin ayuda,
se llena
de más y más tinta,
como si el otoño
viniera,
el solo,
otoño de preguntas,
a llenar la vida
del tronco de ese árbol,
talado por su cintura,
que en bosque de la incultura
todavía por sus adentros respira.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
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