Es un extraño sujeto ese que se asoma a una ventana
y sale al balcón
con poca ropa, casi nada,
solo un taparrabos, descalzo y gafas
para leer un libro que siempre está en la misma página,
fumarse un cigarro cuyo humo por el espacio se alarga
y beberse una copa
que a lo visto no le dura nada.
De medio cuerpo hacia arriba
se le dibuja un vientre que sobre el vacío es algo más que una esterilizada panza,
un pelo que le cae por debajo de donde termina el cuello y comienza la espalda
y unas orejas grandes que a lo más seguro, sus oídos, no oyen nada,
por el alto volumen de la música que acompaña
a ese ritual suyo de hacer del balcón el habitáculo en el que más tiempo pasa.
Hacia abajo, medio cuerpo falta,
continuando con esa geografía anatómica
del sujeto al cual estamos tratando de retratar sin hacer uso de ninguna máquina
destacan unas piernas largas de rectas cañas
y unos pies huesudos
propio de quienes caminan mucho y lo hacen con zapatillas planas.
Suele venir, quien aquí se trata,
sobre mitad de semana
y entre sus aficiones destacan
la música de los años 70 romántica,
los silencios de quien vive de espaldas
al mundo que tocamos cada mañana,
y un ritual de situaciones un tanto raras
como pueden ser
tener de par en par abiertas
todas las ventanas de la casa
y mirar seis golondrinas negras colgadas
de una pared de color gris
con algunas manchas
indicativas de que por ellas escurre agua
cuando la lluvia golpea la fachada
y esta cae desde la terraza
hasta allí donde en el primer piso, nuestro amigo, tiene su casa.
Autor: Jose Vicente Navarro Rubio
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