Fue la voz del loco,
ido,
poeta cogido de la mano del destino,
muerto,
evocando, torbellino,
lo más sagrado,
su limbo,
los libros,
vendidos cual pan, trigo,
sobre la acera, en el mismo rastrillo,
en el cual escupen los ricos de camino
del santo oficio.
Autor: Jose Vicente Navarro Rubio
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