En el Mayo del 68 yo era un crío,
algo así como un tapón
de una botella de champán
a la espera de lanzarse al vacío.
Con el tiempo
quedó el mes de mayo florido
a flor de tierra
y sobre el cayeron casi en un movimiento compulsivo
veranos e inviernos,
canas
y si en esto nos sentimos protegidos
años y más años
siendo testigos
de que las epopeyas si no se escriben en los libros
pasan a ser algo así como poemas épicos
en boca de poetas pregonando lo que no han visto
Autor: Jose Vicente Navarro Rubio
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