Que sentido tendría,
si ella no fuera como tú
la piel morena, hermana,
si ella sufriera,
si ella como la almendra amarga
en la rama de su árbol esperara la zarpada
del animal rencoroso, la alimaña,
y tú no hicieras nada.
Y si el tiempo no pasara
en su herida el alma,
ella machacada,
en su senda que lleva allí donde un mapa se acaba
mientras ella siente la mirada
del hombre que le absorbe hasta las entrañas.
Aun así, no calles,
en ello, ella calla,
al sentirse desamparadas
por unas leches muertas
que arrebatan de las ramas
las flores más queridas aquellas que nunca serán olvidadas.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
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