en el reloj de los sueños
de la pared cayendo
su péndulo endeble
que roza el suelo.
Allí la mejilla se llena de frío
aquel que corre por las baldosas ascendiendo
como rayo de luz
que cae del cielo.
La mano abierta
con no más dineros
que lo poco que abarca
en la tahona una hogaza de pan tierno.
Abarcas de duro cuero,
suelas de goma
los tobillos casi sarmientos
el duro hombre
se lamenta por dentro,
los campos ya son como las losas de los cementerios
lugares de reposo de quienes lloran por dentro.
El frío lame los cuerpos
de quienes en las camas
encuentran todo aquello
con lo cual alargar las esperanzas
a la espera que desde el cielo
la lluvia tamice los campos y corra entre regueros
dando vida a las semillas de trigo y centeno.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
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