Y es que estuvo bien mientras duró
es que el ser proletario
choca con tener
familia burguesa
y perro de faldillas
pegado a la cama
todos los días.
No fue
porque la música
no sonora
a tambor
ni a bocina,
no fue un engaño,
es que la botella de gas
se compraba por cuatro pesetas,
total calderilla,
pesetas franquistas
que servían
para calentar
a los pobres
y a los ricos darles
más vida.
Me permito,
si me permiten,
si no molesta
lo que les diga,
ciertas licencias hervasies,
de esas
que duran toda la vida,
pues la historia de los poetas
es tan dura
que muchos mueren
con las muelas
molidas
de tanto recitar poesías.
Canta un ave,
un millón de aves
se citan,
para entre ellas
decirse
aquello que no se habían dicho nunca.
Se hablan de lo suyo
de las altitudes que hay que tomar para dar vida,
de los nidos y de lo difícil que resulta
sucumbir al día a día,
para ser en los amaneceres
para cuando los arboles escupen fruta
algo así parecido
a un halcón
de bellas plumas
oteando sobre la llanura,
que no me quiero joven,
ni viejo,
ni más ni menos escultor de ideas oscuras,
me quiero
en el presente de los días
cogiéndote de la cintura,
aunque no se a quien le escribo
ni se como termina
este oscuro poema
que por ser lunes
y la semana comienza en este día
es parecido a un buen asado de cordero,
regado con vino tinto que me llena
para cuando se colmatan de sabiduría
las doradas piedras de las ágoras griegas
con Platón dictado alguna práctica suya.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
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