Para no estar que poco importan las ideas,
nada,
esto decían unos de otros,
de aquellos que habían desaparecido.
esto decían unos de otros,
de aquellos que habían desaparecido.
Los ideales en la vieja cuadra escondidos,
la mula,
los apeos y cintos,
hasta los dientes no es mucho,
es lo poco,
la mecha, el caldo de cultivo,
lo que se dice,
la costumbre de seguir al poder en sus dichos.
La distancia hace de pantalla,
muro de rencores, posibles olvidos,
generación de una especie de costra
que separa a unos y a otros.
Víctimas por aquí, allí entierros de duelo,
en días laborales y festivos.
La España que construimos, no es la de siempre,
siempre sorprende algún entredicho.
La paciencia en el aire,
retrancas de monosílabos
saliendo por un tubo,
miradas al viejo roble
allí donde dos piedras marcan algo distinto.
Si no olvido queda algo.
Si olvido vienen los aguafuertes y los marcos
y en ellos los lienzos diluidos
colores y pensamientos,
sésamos que comimos, entre gachas
y duros pensamientos consumidos
en saber de aquello para decir lo que sentimos.
y en ellos los lienzos diluidos
colores y pensamientos,
sésamos que comimos, entre gachas
y duros pensamientos consumidos
en saber de aquello para decir lo que sentimos.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
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