Sin saber si existimos
la vida se convierte en un sueño
de esos muchos
que en los libros se han descrito
para entretenimiento
de un sin fin de lectores
ebrios
de sopas de letras y de cuencos
de sales del Mar Muerto.
Dramas que se cuentan en la historia,
poemas que van saliendo de sus lechos,
así los sueños construimos
con trozos de relatos
que se asoman a precipicios
de la vida
que a sorbos nos bebemos.
Nos convertimos sin saberlo
en sujetos que se acostumbran
a ser en algo parecidos
a lo que de normal se ve
en las colas del metro.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
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