Desde las Eras se ven
las últimas tierras
que confinan
con otros pueblos
que en la memoria se van
amasando,
entre bocanadas
de aire
que se quedan al cuerpo
pegadas
como si nos ataran
con unas tomizas
de esparto.
Y pasan
por este retrato
los mozos boleando,
echando las rejas,
labrando
y ellas cantando
y de los pozos llegando
con sus cantarillas
y cántaros,
con sus andares
por aquellas calles
que llevaban paso a paso,
de casa en casa,
de ama en amo,
y de hermana en hermano.
Ya se lanza la bola
mientras boleamos
y esta va
ya planeando,
ya entre guijarros saltando,
mientras los jugadores
apostando
y con la mirada serena,
pasan el rato hablando,
de esto y aquello,
dejando
entre sudores baratos,
historias de antaño,
que quizas mañana sean,
no hay que irse muy largo,
pan duro de una talega colgando.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
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