Creyó ver un reloj deformado
y sujeto de él su destino
como si fuera un número alargado
viajando por un laberinto.
Eran los últimos años
de un Armando Buscarini convertido
en paseante nocturno
entre jardines y pasillos
de un caserón en el que se oían aullidos
de hombres lobos amarrados
a la rama de un olivo.
Su vida era parte de la vida
de quienes le habían convertido
en un pedazo de mueble
en un rincón apartado
antes de ser destruido.
Todavía tuvo tiempo el poeta.
Armando para los amigos,
de escupir al mundo
y por eso se le tiene por loco
y por eso mismo
se le ha perdido el respeto
como si fuera un cernícalo.
Que difícil es amigo
el ser comprendidos
y más difícil todavía
hacer oficio
en esas parcelas de la cultura
que algunos han construído
para regocijo propio
y escarnio de los extrovertidos.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
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