No son los vientos los que me llevan hasta Segovia.
No son.
Ni es la sensación de que algo se me olvida.
Ni son los misterios que yacen escondidos en las alforjas que un rocín pasea por las llanuras.
No es nada de eso,
solo es el deseo de ver su acueducto como se alza para demostrar su hermosura.
Todo eso me llama y lo hace entre gritos de auxilio pidiendo ayuda,
a lo que uno
que es diestro en apagar fuegos
y en morir en las llamas que los demás avivan
pone su grano de arena y pregona que la poesía es algo más que pura literatura.
Me muero por Segovia,
por ella pierdo la vida
y cuando ya muerto descanse en la sepultura
seguro que seguiré diciendo que muerte más hermosa la mía.
Segovía me recuerda
en estos momentos de tanto ímpetu descargado sin más pedir que cordura
que allí las legiones romanas
se sintieron por primera vez ser hijas de la tierra
a la cual imponían
con las armas en las manos una determinada cultura.
Entre cochinillos
y platos lanzados a los aires que dan buenaventuras
uno que es de todo
lo que en España se respira
se sintió segoviano
a pesar de tener sangre manchega
y alegrías levantinas
en su cara y ojos abiertos a los nuevos aconteceres que por Segovia se respiran.
Atento a lo que digo
y masticando sosiegos que demuestran paz y ternura
me voy camino de Segovia como si fuera un lazarillo
y en el macuto solo hubiera pan, agua y telarañas de un hilo prendidas.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
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