POESÍA: AHORA SON LOS 11 DE LA NOCHE

Que hacer en este instante
ya la televisión apagada
y las 11 de la noche
sometida al tormento
de morir lentamente.

Un reloj marca las horas,
de repente, se las come,
las horas corren,
en la esfera del reloj
una varilla se mueve
como si fuera unos dientes
mascando calmantes.

La esfera  del reloj
cada vez más grande
conforme me acerco
su silueta me invade
de temores ascendentes
como la varilla del reloj
estoy cegado por las 11
¿por qué esa hora me atormenta?
solo son 11,
el relojero decía
que más que las horas
aquel reloj marcaba el destino de las gentes.

Se movía la varilla
a ritmo de Coyote, anunciaba baile.

No volverán esos instantes
a las 9 la cena,
a las 10 café con leche,
a las 11 los serenos
se movían entre los coches
como si fueran serpientes.

El reloj no sabe
que su destino depende
de dar vueltas y vueltas
en todos los instantes
de la vida de las personas
a quien las 11 son algo así como la hora en que la luna se pone elegante
para recibir a los luceros
y para marchase de fiesta por el levante.

Autor: Jose Vte. Navarro Rubio