Habita la ciudad en mí,
dentro se lleva
con ella se puede salir
sin necesidad de transitar por las calles
ni de convivir
con otra cosa que no sea
la ciudad que habita en mí.
En mi interior los rascacielos se suelen repartir
por las piernas hasta subir a la cabeza y allí
las palomas contemplan la bahía a la cual llegan los barcos
y al partir
se les ve dejar tras de si
olas que sobre las escolleras se suelen partir.
Nueva York se vino a vivir
a este interior mío
aquí la ciudad me vomita sus ganas de servir
de amante de los enamorados, de madre feliz.
Poetas corren por sus venas,
Lorca, Adonis,
Quizás la ciudad no sepa
de otro amor que no sea a diario morir
como la llama, como la raíz
del árbol que vino a sucumbir
bajo el hacha, siempre así
los corazones se parten. La ciudad muere
y el poeta se siente infeliz.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
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