A estas horas, tres de la tarde,
el pueblo aparecía desierto
con las gentes en sus casas,
muy poco tránsito,
por las tardes de un lunes
en que el trabajo
todo lo aplana,
para comenzar de cero,
su es que el cero significa nada.
Y es que ha avanzado la mañana,
tendiendo puentes de plata
a quienes se sienten
parte de las ramas,
de esos grandes árboles
que con sus sombras nos halagan.
Con el calor hoy el día se alarga.
A estas horas ya regresan
las bandadas de aves
que llegan a la desesperada,
en los picos llevan engarzadas
las llaves que les dan acceso
a sus moradas,
árboles de todos los tipos,
frutos y hojas
caducas y perennes
y en las garras el filo del frío
de la montaña,
lengua de vaca,
sujeto a las cachas
de las navajas de Albacete,
de cornamenta y astas
de bóvidos, ciervos y cabras.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
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