Hay un amor que con nada se paga,
entre sus brazos
y por ella amamantada
ahora el poeta escribe
y honra la memoria
de quien dio forma
a este que les escribe
y que como poeta da más que la lata.
No hay beso fácil
más que el de las madres
cuando entre sus brazos
nos abrazan,
mientras ellas lloran
y el milagro de la vida
se convierte en una hermosa flor,
ya blanca, ya negra, ya roja, ya rosa,
ya flor que brota de la nada.
Si la cordura se nutre de esperanzas
entre los brazos de la amada,
crecen los amores
que se amarran
al Arca de la vida
que flota sobre las aguas.
Ya la boca jugosa
espera del beso
su sabor a lo que sea,
sabor a menta y nata.
Ya el pecho late
como el latón de una lata,
cuando sobre él
alguien toca mientras grita:
¡te quiero amada!
Ya la luna que nos mira
que se prepara
para que una gran cantidad
de internautas
de ella digan algo
mientras la confunden
con un satélite de la NASA.
Ella la amada
nos invade esos lugares del alma,
donde si se saca
una radiografía resalta,
una especie de laguna
y en mitad de ella islas aisladas,
donde cada cual a la suya
se las apaña
para extraer al tema una medalla.
Nuestros cuerpos son lienzos,
sábanas
y debajo de ellos
si bien uno se las apaña
se encuentra el fondo del asunto
que nos lleva en esta mañana.
Ya truenan los relámpagos,
ya se oyen los trallazos de los rayos,
ya la tormenta se eleva
y uno se queda esperando
que le diga algo su amada.
Por allí los jardines
de un paraíso sacados
en un día que nadie regala
están cubiertos de hermosas plantas,
de las que brotan
en los albores de la mañana
por encima de todo su fragancia.
Si caemos: ¡nada pasa!
nos levantaremos mañana,
seremos el frío
que los cristales empaña,
seremos algo más
que una fecha señalada,
en un almanaque
que el tiempo nos regala,
como si la vida
que tanto cuesta de conservar
estuviera embelesada,
del recio sabor del cariño
cuando se corta en gajos,
como si se tratara
de una naranja,
con una afilada navaja.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
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