Es noche de ocurrencias
y con ello me pongo
a escribir este poema
como podría ser otro.
No pasa nada,
solo que presiento
que cada vez
queda para todo
menos tiempo
y todo esto ocurre
en un día como hoy,
ya las once de la noche
en un reloj
con sus saetas convergiendo,
allí donde la hora
se concreta en un número entero,
aparentemente inocuo
como un vaso de agua.
Un poema de computadora
escrito sin saberse el motivo
ni cuales son sus derechos,
se planta delante de mis dedos,
de una forma concreta,
de la misma manera
que se pone en funcionamiento
un coche de gasóleo y se lee:
los automóviles se retuercen
rozando tus senos
y en mi memoria el loco
hace su nido y la esperanza se muere
todo en calma.
Y yo me quedo lelo
y es que sin alma
los poemas son
comida sosa de esa
que solo sirve
para llenar las panzas.
Me dice un amigo,
experto en leer el futuro
en las miradas,
que los poemas terminarán
por venderse a peso,
y que con ellos se empapelará el cielo,
lleno de estatuas
de frisos y casamatas,
de aquellos tiempos
en que por allí se libraban batallas,
para que las estrellas
puede leer los versos
que sobre ellas hablan.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
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