Andan todos por España
pendientes de esa lengua
que es la de un Ángel,
hijo de un Cristo
que amansaba a las fieras
y de una madre ella Rey
que tuvo a una hija Sofia
y con esto se acaba el tema.
Que cosas estas,
tanto y tanto se cuenta
que cada cosa que se dice
es algo parecido
a una pequeña epopeya,
que vista desde la estratosfera
no alumbra más
que una cerilla que se enciende
en mitad de una selva.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
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