POESÍA: DE LO CULTO Y DE LA INCULTURA

Estábamos observando el pasado
ese que no se marcha nunca,

estábamos digo 

y es que estoy 

y el presente me reactiva.

Por allí andaba en aquello que  me interesaba,
para ese instante en que uno se llena
de eso que se llama poesía
y se le juntan, 

Lorca, Miguel Hernández, Bequer, Cernuda,
Borges, Neruda, Juan Ramón Jiménez, Cernuda,

oleadas de centurias, generaciones enteras 

de comedores de deseos

y sedientos de vidas,

y tantos otros, 
de todas las procedencias y villas
tantos que es interminable
esa nómina de mortales
que seguro que algún día

han dicho este hermoso verso:

¡Madre mía!

y me quedo quieto,

mitad pena y mitad alegría

y echo el cerrojo

y sin saber de que va esto todavía,
me siento y respiro,
trago saliva, miro la televisión,
quito voz 
a los anuncios que me acribillan

y bien cargado de eso que se denomina
paciencia infinita,
me lanzo por el camino de comenzar un poema
a sabiendas de que me entran ganas de bajar las persianas
y decir hasta mañana y que sea la noche larguita. 

A ls pitayas les ocurre
lo mismo que a las poesías
que gustan o no gustan
y todo esto viene a cuento 
de que me estoy leyendo un libro
que enciende las palabras
y los transtropos me hacen pensar
que con este poema
yo podría pescar peces en una piscifactoría,

y ya no les digo de los tropos
tan hermosos y benditos
pregonando sus angustias 
mientras me siento a mirar
y veo que el Cristo de los faroles
no ha pasado

a luz de candil todavía.

Autor: José Vicente Navarro Rubio