Tengo una colonia de gatos
a pocos metros de donde me llega la vista.
Ahora no los veo.
Estarán quien sabe donde
dando su paseo matutino.
Por allí de continuo se les ve
para cuando esperan
sus inmerecidas raciones de comida.
No hacen nada
estos gatos para ganarse la vida.
Ni cazas ratones,
ni maúllan.
Solo les excita,
eso sexto sentido que les entra
para cuando
ya de verdad felinos
se les ponen los pelos de punta.
Viven a cuerpo de rey
estos gatos de mi opera prima,
pues hay alguien que les cuida
con el esmero propio
de una buena madre de familia
que da de comer a sus crías.
Para estos días en que los rayos solares
dejan de acariciar la epidermis,
ellos buscan en las techumbres de los conches
esa temperatura
con la que combatir el entrante frío,
en este otoño
que poco a poco y sin prisas
ya deja ver su entre liada hermosura.
Una vida gatuna es esta que ante uno desfila,
con esa especie de aroma a días,
en que si todo marcha bien
servirán para poner su grano de poesía,
con ayuda de amansadas tintas
de esas que salen de la nada
y se borran sin necesidad
de chupar con los labios goma alguna.
Que delicia ser poeta sin dolor ni pluma,
sin darle vueltas a la cabeza,
sin dañar la vista,
solo con el calor que desprenden los tarugos de leña
que en una chimenea arden
entre avispadas llamas y largas y dolorosas sinfonías.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
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