Nos iremos por la calle de arriba
por un fondo,
lo haremos a nuestra manera,
no hay modo,
nadie lo contó,
nadie puede ser sincero,
nos iremos mordiendo un aire,
nos iremos con lo puesto,
las sandalias del pescador,
el balón que corría Maradona
entre los dedos.
¿Habrá fuego,
migas en la sartén,
aceite hirviendo?
Que demonios,
nos iremos atentos
al termómetro,
al palustre
que da cobertura al yeso.
Que pasada
la era y los ajos creciendo,
el vuelo del milano,
la Ceja allí en ella brotando los vientos,
nos iremos sin pesares,
ni remordimientos.
Son tiempos para pensar
en lo que queda,
en las brasas
y sarmientos,
en los bocados a los quesos,
en los chorizos recios
entre la pringue saliendo.
Nos iremos entre vaivenes
si es que que no se nivela el ataúd
y el peso recae sobre quienes cojean
por culpa de llevar los tacones comidos por el tiempo.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
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