Carcomido el cielo por pasiones escondidas
se ven las estrellas lucir
su cuerpo diminuto y amarillo.
En la Mancha
de los Machucas y Quijanos,
y de las yemas de huevos
en un vaso batidas,
con un poco de vino,
todo es grande o pequeño
en función de la cuna o del oficio.
Los sillares de piedras labradas
se ven en vetustos edificios
junto con paredes encaladas
y la desidia de los que nos hemos dado por vencidos
convirtiendo la patria del Quijote
y el corazón meseteño de la Iberia de los tiempos de los romanos y etruscos
en algo a lo que poner nombre me resisto.
Vuelo entre nubes
que buscan su cobijo
en las verdes praderas de trigo
y en los inviernos
con lloviznas amenazando los caminos
ando entre pensares
junto a los campos de almendros floridos,
de las viñas con sus primeros granos colgando
y bailando a ritmo repetitivo
en función de lo que el aire manda
cuando se oyen esos tremendos suspiros
que lanza el cielo
llevándose consigo
lo que pilla por delante y entra dentro de su hocico.
En Pinarejo
el tiempo pasa a otro ritmo
allí se curaban las heridas
con jamones, quesos y chorizos
los soldados
venidos
de batallas
y duros ejercicios
en otros tiempos
con menos comodidades y con más sentido.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
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