No sé puede decir nada,

ni se habla,

hay versos que hieren 

por salir del alma.

Mataron a un poeta por 

recitar cosas extrañas,

alegrías que al parecer 

al pueblo excitaban.

Hay envidias,

palabras cruzadas,

roces,

uno se cansa,

la verdad habita 

en el reino de las cabras.

Polifemo todo lo veía

con el ojo que no le faltaba,

pobre de los poetas

durmiendo a sus anchas 

no saben 

que el Gran Hermano 

está detrás de cada palabra.