sábado, 24 de septiembre de 2016

POESÍA: ME OLVIDE DE PREGUNTAR


Me olvidé de preguntar en que empleas el tiempo,
si te has dormido
y dejaste pasar el ritmo de tus deseos
y ya tarde
y ya consumido
todavía recuerdas lo que no hiciste el día que pusiste el pulgar en un documento


Me olvidé de preguntar que has hecho

por esa humanidad
a la cual tanto has vendido
de tus productos
consumidos en las inútiles guerras creando desencuentros.

Me olvidé de preguntar como están tus hijos
si crecieron rectos como su padre
en el único empeño
de llenar una cartilla de números
que significan capital o lo que es igual dinero.


Me olvidé de pregunta donde estalló tu última bomba,

si deshizo muchos cuerpos
si entre ellos había niñas y niños
si contastes
el número de muertos.

Me olvidé de preguntar si eres creyente,
de algún pacífico credo,
si ves la religión 
como un instrumento
o quizás tal vez como un deseo


Ayer abrí una página de un diario 

de esos que leen hasta los niños en los recreos,
ayer abrí un correo,
ayer visité un servidor de internet de esos que están al servicio de los pueblos enteros
y leí de todo aquello
que pondría los pelos de punta a los muertos .



Me olvidé de preguntar,
antes lo hacia sin preocuparme el momento
por todo aquello
que debiendo interesar
solo sirve para amargarnos por dentro.


Me interesa que me digas

si la vida te va mejor
desde hace poco tiempo
si empleas la dulzor, miel, de los buenos sentimientos
para romper las vallas que separan a los ricos 
de los pobres que viven  tras las grandes avenidas que cierran los ghettos,

No quiero un vademecum
de productos médicos
todos ellos dedicados a combatir el insomnio, la apatía, el desconsuelo
de los pobres,
de los angélicos,
de los desterrados,
de los que no encuentran bajo sus pies cimientos.


Si alguien se pregunta a que se debe esto,

yo le digo
que solo es eso,
un estornudo,
casi un pedo,
un aire,
un agujero negro en mis pensamientos.

Es casi la hora de cerrar
las puertas que dan entradas a estos versos,
de echar las persianas
hasta el suelo
y de poner ese conocido letrero
de cerrado por vacaciones de su dueño.


Por ello les recuerdo que no me lleva

por cierto
en esto
otra cosa que no sea
el veros por dentro,
el saber si estais ahí,
si habeis llegado sin saber
que en este blog las rosas huelen a ese olor petreo  de las coronas de flores en los cementerios,
y te has encontrado con esto.

Autor: Jose Vte. Navarro Rubio

POESÍA: NO ME VEO

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Ya no me veo
en aquello
de ser noble caballero,
no me veo
en un vagón de tercera
de un tren
con caldera de agua hirviendo
alimentada por carbón
como la noche negro,
no me veo
con albarcas ni segando ni moliendo
trigo en un molino viejo,
no me veo
danzando como los lobos
ni aullando,
ni corriendo
detrás de otras presas que no sean
las letras de un libro abierto,
de verdad que no me veo
consumiendo discursos
de quienes venden sueños,
no en ello
y por ello
me veo
asomado a una ventana
viendo pasar el tiempo,
no me veo recto,
curvo me veo,
como la espiga
machacada por el viento,
como el junco
doblado por el peso
que le presta el aire fresco,
no me veo
por aquellas calles,
ni por aquellos cerros,
ni en aquella escuela,
ni en aquel trabajo de camarero
llevando una bandeja
de mesa en mesa y tiro porque quiero,
no me veo
jugando a aquellos juegos,
de los que ya casi ni me acuerdo.
l
Autor: Jose Vte. Navarro Rubio

POESÍA: DEL SOL Y LA LUNA QUE NOS LLENA

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Miré las estrellas
y me miraron ellas,
observé
fue la paciencia
la que me empujó
llegó
tal cual
cubo sin agua
casi piedra
hasta el fondo
del pozo
seco
en él que beben de su polvo
los rayos de luz
que por su boca
entran.

No se si soy yo
o sin querer
son ellas,
las estrellas,
el extraño fenómeno 
que emite
¿quizás
la luz que en ellas frota
sean mis ideas?

Autor: Jose Vte. Navarro Rubio

POESÍA: ASÍ SE GENERAN LAS IDEAS


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Pudo ser el velo,
la razón
de la que tu me hablas,
el motivo,
aquello lo cual me llenó de dudas.
Llegó el fármaco,
la botica, 
la orden,
casi disparo
y así, tal cual,
los astros 
sobre el cielo 
son puntos,
nos iluminamos de ideas
y sin más sentido
que aquel que damos
 a todo aquello
con lo cual vivimos
nos convertimos
en huéspedes extraños
casi en cobayas de laboratorio
tan inoportunos
como el velo
que solo sirve
para que hablemos de nuestras diferencias.

Autor: Jose Vte. Navarro Rubio


La razón pura
sin cadenas
libre
y
flotando
nos enseña
que más allá
de lo que tu y yo digamos
existe
aquello que se llama
libertad de conciencia.

Durante momentos
me llegaron
aterrizaron en mi 
las dudas
que traía
una ventisca
extraña
como aquellas
en que se cerraban las ventanas
se rezaba
todos 
entorno a una mesa
para que se fueran
los malos espíritus
los fantasmas,
duendes
en esas leyendas
que si bien se les alimenta
te dejan libre de peligros,
te adentran
en la teosofía
que genera
las creencias
en seres desconocidos
a los cuales se les debe obediencia ciega

Autor: Jose Vte. Navarro Rubio

POESÍA:SUEÑOS EN UNA NOCHE DE VERANO

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Intento llegar hasta allí donde la razón me lleva,
al disfrute de lo cotidiano,
anhelo de lo posible.
A lo que la vista alcanza a visionar,
así nos sentimos atraídos
por la belleza que se encuentra en el interior y exterior,
piel y pulpa,
cielo y tierra,
cuerpo que te llama,
esencia de lo posible,
en los confines concretos noche
casi de la mano cogida,
que avanza
sin más trincheras ni enemigos
que la oscuridad atrayente,
quizás próximo suspiro
de lo que los astrólogos llaman
sueños en una noche de verano.

Autor: Jose Vte. Navarro Rubio

jueves, 22 de septiembre de 2016

POESIA: INDIOS NAVAJOS POSANDO A SU MANERA

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Quedó,
solo quedó la presencia
así de claro el tambor resuena
en su interior lleva
un mensaje que dice
somos sin serlo los dueños de estas tierras.

Voló el alma,
y los años de postración,
la miseria
pudieron con el pueblo,
con su leyenda,
la de los navajos indomables
en las montañas y praderas
aferrados a sus costumbres
y llevando por montera
el honor de ser los hijos de quienes nunca se sintieron siervos de ninguna greba.

La casa de tierra.
De troncos de basta madera
el techo bajo el cual se da cobijo
a una familia entera
que fuera,
junto a su puerta,
posa,
quizás sea
esta la manera
de poder decir ¡Viven, sea donde sea!
resistieron a una muerte cierta,
les queda,
sólo les queda el tiempo
que se cuenta
desde estos momentos
hasta que la casa sea
un extracto arqueológico bajo la tierra.

Autor: Jose Vte. Navarro Rubio

miércoles, 21 de septiembre de 2016

POESÍA: DE LOS NAVAJOS Y SUS PERDIDAS BATALLAS



¿Qué les quedó?
no les quedó nada
solo tuvieron
así es como en un país se avanza
un trozo de tierra
donde las serpientes escupen polvo negro como el ámbar
y viejas cabañas
de tierra por fuera y por dentro la nada
que es el silencio de los perdedores
cuando danzan
para implorar a su dios
en las noches largas
en que los espíritus de los muertos acompañan
a quienes buscan valor para emprender sus batallas
contra el invasor que avanza
con la mirada puesta en llevarse la mejor tajada.

Autor: Jose Vte. Navarro Rubio

martes, 20 de septiembre de 2016

POESIA: Alníi'gi Ni

Window Rock

En un desierto
colmado
de cactus,
y serpientes
hay perros extremadamente delgados
y un pequeño poblado 
que llama la atención
por aquello de que son Navajos.
Estrellas errantes,
pies descalzos
en las noches
que comen los suspiros de los enamorados
bajo el cielo
contando sus años de silencios ahogados
en papeles que solo sirven para marcar tierras, tiempos y plazos
los navajos
se sienten los amos
de ese centro de la tierra
redondo como un aro
que en mitad de un hermoso marco
con el cielo como horizonte señala sueños
para quienes viven soñando

Autor: Jose Vte. Navarro Rubio

lunes, 19 de septiembre de 2016

POESÍA: LOS INDIOS DE LAS RESERVAS DEL COLORADO

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Después de un viaje
me explicaron
lo mal que viven los indios
en sus reservas del Colorado
con el cañón rezumando,
entre gritos y alaridos de coyotes mal encarados
preguntas que corren por el espacio

Me han contado que vivís apartados
con lo vuestro
el desespero y los años
cicatrices que recorren vuestros cuerpos
que se comen vuestros ojos cansados.

Puede ser
desde lejos el sonido del viento es tan helado
que todo sea culpa
de estos siglos desgraciados
en que los hombres han luchado 
por quitar derechos 
a los más desesperados.

Todos sabemos
lo que ha venido pasando
desde que la Pipa de la Paz se fumó 
mientras se pactaba el mayor de los desamparos
para quienes siendo los dueños de los grandes espacios
quedaban convertidos en siervos y esclavos. 

No se que decir
ni por qué de esto escribo y hablo
bien cierto es 
que todavía estáis vagando
como estrellas errantes
entre llanuras, montañas, desiertos y páramos
como si fuerais la sombra
de algún extraño fantasma pegado al suelo que os sirve de lecho amargo. 

No se lo que decir
bien cierto es que trago saliva y sapos
con tan de no maldecir a aquellos seres humanos 
que en nombre de no se que tratado
os convirtieron
en todo aquello que sin ser razón de estado
ha servido para clavaros como la tacha a la madera,
como el tallo al suelo del cual saldrá el grano.

No se lo que decir,
por cuanto tiempo
no se lo que durará ese rato
estaré pendiente de lo que la mañana trae entre sus brazos.

No se lo que decir. 
tal vez diga poco
y me explique demasiado

Autor: Jose Vte. Navarro Rubio


domingo, 18 de septiembre de 2016

POESÍA: MASCLETA EN L'ALCUDIA


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Tal cual una mascleta en el aire
con más pólvora
que la que se usó para la toma de la Bastilla
con más pólvora que la que arde
cuando mil cañones a la vez
en una bahía saltan sobre el aire
con sus bolas de metal tan duras
que hasta rompen el silencio de las tardes.

En una calle
de l'Alcúdia
tomada para estos instantes
en que se celebra una fiesta
en que hasta el cielo arde,
relámpagos inmensos
como si fueran tormentas de días infernales
resuenan unas tras otra, muchas veces,
como quien quiere demostrar
así las horas caen
que la ciudad ha sido tomada
a pesar de que nadie sabe
de donde vienen y van,
de donde sale
ese ruido que invade
las habitaciones de las casas
donde duermen
los más duros de los silencios
casi muerte
de los días que van y vienen
de un verano a un otoño
en menos que canto un gallo o silba una corriente de aire.

Autor: Jose Vte. Navarro Ruido

LA POESÍA: LA POESÍA ESCRITA ES COMO EL ESQUELETO DE UNA SARDINA EN MITAD DE UN PARQUE

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No publicaré otro libro
que no sea
el que tú en estas páginas lees,
así
gracias mil
los árboles crecerán libres
a sabiendas de que ningún poema
sobre papel impreso
acelerará su muerte.

Total dijo uno:
"Buenos días"

Total contestó alguien:
"Buenas tardes"

Total el árbol herido
y en el suelo su follaje
la negra noche
fue el remate
de aquello que se oía:
"Buenas noches"

Ni más páginas,
ni mas prefacios
ni finales
en que alguien diga
lo diferente que eres
y lo mucho que viste
una metáfora inútil
que no levantará más del aire
que el vuelo segado a ras de tierra
del pato herido
que busca en el cielo
la huida a una muerte
en las aguas frías con su diluido hospedaje.

Autor: Jose Vte. Navarro Rubio

POESÍA: DE LOS DECLIVES DEL SOL

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A ciertas edades
las prisas llevan a donde uno nunca quiso llegar como vencedor.

Todo en uno se rebela
contra esa fracción de mes y año
que un documento señala
que en tal día
se nació.

Puede ser que todo consista en decir
con voz seca,
el arrullo ya se perdió,
se acabó.

En el declive del sol
nacen las estrellas
la negror
infunde a quien dentro de ella viven
valor.

Será 
¿? 
Se  preguntó
uno que a viejo  llegó
mi inquietud,
aceleración,
lo que por dentro y por fuera me transformó

Autor: José Vte. Navarro Rubio




POESÍA: LA CANCIÓN DEL PIRATA

La canción del pirata
dice:
Yo no lo hice,
¿qué pasó?
fue algo natural,
derechos tenía el ganador,
no lo sabía,
tal cual
siempre ocurrió.

Así
se llega,
así a Jose Manuel Soria se le valoró,
por ser un funcionario
fiel a una tradición,
ser tirado de la política
y continuar medrando
en el pesebre
gracias al dedo que de forma gratuita  
por amiguismo le designó
.

Autor: Jose Vte. Navarro Rubio

POESIA. DE UN TAL VIRIATO PASTOR

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Batalló,
un tal Viriato,
peleó,
asumió
ser lo que no era,
de autoritas
siendo solo un pastor
se vistió

Legajos de la historia
páginas que infundían valor
yo lo tuve
lo tuvo toda una generación
por prototipo
del lusitano batallador
contra los ejercitos invasores
contra el imperialismo
que desde Roma llegó
a una Hispania
ulterior
y
citerior.

En los llanos y montañas
guerreó
ganó
batallas
se 
llenó
de honor
la historia contaba sus hazañas
y la historia nos regaló
algo que sin saber el por qué
desde siempre perduró
como imagen positiva
de un pueblo
que se rebeló
con no más armas que las que emplea un pastor
para guiar sus ovejas
entre campos baldios y de labor

Autor: José Vte. Navarro Rubio


sábado, 17 de septiembre de 2016

EL WORLD TRADE CENTE Y EL ATENTADO CONTRA LAS TORRES GEMELAS EN UN 11 DE SEPTIEMBRE

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De aquel atentado contra las torres gemelas de Nueva York
queda la imagen repetida,
un escalofrío incesante,
las miradas fijas,
el espectáculo increíble,
la medida del tiempo, por minutos,
el horror que vino acompañado de muertos sin nombre,
la caída de unas torres,
la nube de polvo, con todo dentro como si la muerte hubiera construido un sarcófago en el aire,
millones de misas,
toneladas de cascotes,
casi un nuevo orden,
las preguntas incesantes,
tantos o más homenajes que los que nunca hubo en ninguna parte,
el desconcierto patente en las caras de quienes corriendo salvaron sus vidas del desastre



En una esquela
negra
tan negra
como la mente de los criminales
alguien expesa
con palabras
su lengua seca
por los duros combates
que da la vida
a quienes de ella hacen algo más que un homenaje,
aquello que le llega
en una mañana radiante
en que la calle se convierte
en ese guia por el que marcha la mente
entre sonrisas de los árboles,
pequeños fríos adosados a los carteles
y preguntas
tantas
que duermen
la sensibilidad de  los dedos
cuando hablan de un 11 de septiembre

AUTOR: José Vte. Navarro Rubio

EL BOLSILLO DE LOS POEMAS ¡COGE UNO! LA POESÍA VINTAGE 6

Conforme el calor arrecia
la noche inquieta
entra
como el filo de la navaja
esa
que corta el pan 
y siega
hasta las ideas
de quienes siendo vasallos
del estado que les tutela
se sienten traicionados
y así de  esta forma concreta
se rebelan
contra esa muerta lenta
de los derechos conquistados a base de darle leña
a quienes menejan
los gobiernos corruptos y a sus exquisitas clientelas.

Autor: Jose Vte. Navarro Rubio

POESÍA: NO VUELAN LAS IDEAS

No vuelan las ideas,
vuelan ellas
las palomas eternas
de la torre alta
que es mi cabeza.
No vuelan
quizás sea
que ya secas las ideas
las alas de las palomas
que en mi interior vuelan
sean,
solo sean,
recuerdos
que en la noche me despiertan

Por la senda
de ida
y de llegada
ella
camina
tan serena
que el niño que en su interior lleva
es de quien escribe
el yo
que desde siempre le recuerda
que tuvo madre
y que esa madre muerta
es de lo poco que aun le queda

AUTOR: José Vte. Navarro Rubio

EL BOLSILLO DE LOS POEMAS ¡COGE UNO! LA POESÍA VINTAGE 5

No se
como comenzar este poema.

No se
si su vuelo será largo
como el de las cigüeñas
o si por el contrario
galopará como las gacelas
entre animales de otras especies
huyendo de la muerte, esa que acecha
tras cada árbol, en la sabana entre la alta hierba.

A estas horas revuelan
palomas en esos ojos que acechan
tras cada palabra que escribo
tras cada letra
de esas que quedan impresas
con tanta fuerza
que por nunca serán borradas de las paginas donde descansan
a la espera
de ser leídas por quien quiera.

Autor: Jose Vte. Navarro Rubio

EL BOLSILLO DE LOS POEMAS ¡COGE UNO! LA POESÍA VINTAGE 4

Te haré un poema le dije
y te lo haré al instante
para que sepas todo aquello
que me pides
que a buen seguro tu sabes
que lo haces
para quitarte
ese peso que en tu interior arde.

Y de esta forma
el poeta
que solo sabe
de lo que le piden y de lo que el entiende
traza en un instante
un poema al alcance
de ese viandante
que en el poema busca, como si fuera un salvaje,
el aire, renovado que subyace
en esos versos que alguien
le procura como si los poetas fueran los médicos que curan los desastres
que recorren  el universo sin más arte
que destruir todo aquello que nos hace
civilizados en las polis-civitas de este Occidente decadente.

Autor: Jose Vte. Navarro Rubio

EL BOLSILLO DE LOS POEMAS ¡COGE UNO! LA POESÍA VINTAGE 3

Este es un verso al instante
de esos que nace
en un sillón,
en la calle.

Los poemas con sabor
a vida
llevan en su interior, cosido al alma
un corazón que late.

La pequeña flor
solo es sobre el tallo en el que nace
el soplo que mueve el aire
ese que entra y sale
en el interior de nuestros cuerpos, a todas horas y en todo instante

Autor: Jose Vte. Navarro Rubio

EL BOLSILLO DE LOS POEMAS ¡COGE UNO! LA POESÍA VINTAGE 2

Vomita el ordenador
como si en el habitara un poeta de alambre,
tanto
y lo hace
de esa forma
en que uno aun siendo consciente
de la debilidad que en su interior se abre
continua,
así lo hace,
mientras no le falte el aire,
pulsando letras,
A,B,C,D,M,N.
hasta ese instante
en que ya todo dicho,
los puntos y las comas aparte,
el poema se acaba y comienza a nacer otro para cuando se acreciente el hambre.

Autor: Jose Vte. Navarro Rubio

EL BOLSILLO DE LOS POEMAS ¡COGE UNO! LA POESÍA VINTAGE 1


En una maquina de escribir,
en la calle,
rodeado el poeta del olor a hambre,
nace
en un día cualquiera,
a cualquier hora, al instante,
ese poema, lanzado, en duro combate,
para ser
como el pasto que alimenta en los inviernos a los animales,
solo eso
que aun no siendo importante
sirve para seguir causando sensaciones deseables.

Autor: Jose Vte. Navarro Rubio

EL BOLSILLO DE LOS POEMAS ¡COGE UNO!


Puede ser que el verso
que tu pides
sea al mismo tiempo mi verso.

Podría ser que el verso
que nos ayuda a ser sinceros
solo sea,
es cuestión de tiempo,
suave por fuera y áspero por dentro
como los membrillos de mi pueblo.

El verso que quieres
es tan perverso
que solo sabe del amor aquello
que alguien trasmite con su cerebro
a un trozo de papel, tan frío, como un helado durmiendo
en un congelador bajo cero grado centígrado.

Autor: Jose Vte. Navarro Rubio

POESIA AL RESTAURANTE VALL D'UIXÓ DE VALENCIA.

En Valencia hay un bar con solera
sus dueños son de Pinarejo
en él si entras te encuentras
con la Mancha
y dentro de ella
con La Manchuela.

Corren por sus mesas
como si todo aquello fuera una verbena,
las paletillas y las zarzuelas,
el ajo arriero, el gazpacho en su cazuela,
chuletas tan tiernas
que en la boca parecen delicias arrancadas al alma celeste de las estrellas.

Allí fuimos
un día de esos cualquiera
en que un grupo de trabajo queda
para hablar y profundizar en el conocimiento que lleva
de la distancia a la cercanía
y de esta
a la amistad perpetua.

Como si fuera
a las afueras de Valencia
se levanta el restaurante Vall d'Uixó
sobre una antigua senda
a ambos lados había, el humo todo se lleva,
campos y muy cerca
una alquería de paredes blancas
y tejas morunas con sus canaletas
que vivió su mejor época
para aquellos tiempos en que el agua brotaba de las acequias
entre cantares de los agricultores y versos de ellas
a una virgen moreneta
que para los valencianos y valencianas es como una madre que cuelga
de una cadena,
sobre el pecho la mejor de las medallas
que una valenciana luce en días de fiesta.

El codillo en la nevera
mejor
es que así sea
para comerlo después del aderezo
con esa sal germánica que lo deja
rosado como el vino que se bebía en las antiguas bodegas
ya las mulas en las cuadras comiendo paja seca
y los hombres en la mesa,
sudor en la cara, mirada serena,
en la garganta el vino tan fresco como la nieve de las altas sierras.

Autor: Jose Vte. Navarro Rubio

POESÍA: RESTAURANTE JUAN XXIII DE BENIFAIÓ

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Entre la Font de Almaguer
y si se busca
en la Fuente de Muza
yacen entre las piedras 
tantas perdidas culturas
con sus puntas de flechas, hachas y pinturas
que si un día
de esos en que el sol se muestra amable en las alturas
vas de comida en buena compañía
en Benifaió, alquería árabe, de los "beni" hijos de buena "Hayyén familia,
sentirás el paso del tiempo, lividez absoluta, 
como si fuera la luz de un candil negruzca
alumbrando una sepultura.

Y volvemos, así es la vida,
un ir y venir
siempre al encuentro con esa musa
en una fuente
con una lápida romana votiva
en que un padre recuerda a su hijo muerto en alguna lucha
 y  altar dedicado al dios Mitra
donde hubo, nadie lo olvida,
una alquería, romana muy augusta,
con su mosaico, envidia,
de quienes por no tener no tienen otra cosa que la desdicha
de no ofrecer más raíz 
que la punta 
que saca a un lápiz
un afilado sacapuntas.

Y así entre trallazos
y desventuras,
huertas y grandes campiñas,
aguas estancadas, lago y camino romano perdido casi en una ínsula
uno casi resucita
en un restaurante que en eso de dar de yantar al pobre o rico que se arrima
le pone casi sobre las rodillas
preparados tan melosos que sus sabores perduran
gracias a sus cualidades nutritivas.

Tiene ese Restaurante que aquí se cita 
nombre de Papa
en el Vaticano investido de supremácia sacerdotal absoluta
Juan XXIII, así se denominaba
el "Papa bueno"
nacido en la zona de Bérgamo, en la Lombardía,
que entre otras cosas comía
la polenta de harina 
que le traían
amigos y amigas
junto con quesos de las más floridas queserías.
Digo queso Teleggio
curado en cavas de la Lombardia
o queso Rabiola de pasta fresca, casi cruda,
de especial y angelical blancura.

Volviendo a la angustia 
de poetizar una bien planificada comida
enseguida
damos paso a aquello
que decía un discípulo de la diosa gula
de repasar la carta que nos servirá de guía
en este día.

Así se comienza enseguida
con arroces marineros y con verduras,
y si me apuran
con platos de cuchara entre ellos, alubias,
y potajes de la vieja cocina,
rabo de toro, bacalao o calamares en su tinta.

Todo estos manajares desfilan
en una carta bien provista
de esos vinos generosos
que en el paladar son como una peladilla
si con ellos juegas a adivinar la madre caritativa
que de ellos hizo, dentro de una tinaja o cuba, 
cosa tan especial y exquisita
y de unos dulces
que si te los arrimas
a los labios sedientos  de frescura 
quedas envestido de por vida
casi de gracia divina.

Y así se llega
al principio que todo buen nacido necesita
que no es otra cosa que hospedaje en casa de comidas, 
buen servicio, educación la oportuna 
y si me preguntan
hambre de aquel que un Lazarillo maldecía
para los tiempos en que iba
de amo en amo, 
sin más alimento a su vista
que un mendrugo de pan
y un poco de vino tinto, casi pólvora liquida,
en una jarra de barro casi saguntina.

Ya estamos en ese caminar
de vuelta a la rutina,
con una especial quietud en las alturas
para cuando ya las tripas avisan
que en esto del comer
si abusas
agua, limón y azúcar,
tendrás que beber
te guste o no esta popular medicina 
hasta que por fin el sueño llegue
a la hora que él estime que es la más oportuna.   

Autor: Jose Vte. Navarro Rubio

jueves, 15 de septiembre de 2016

POESÍA: ALQUERÍA DEL BROSQUIL A LA LUNA DE UNA CIUDAD QUE DORMITA

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Así son las comidas
en una vieja alquería
a la luna de Valencia
en la huerta perdida
y al mediodía en ese lugar u orilla
con el nombre de Albufera a la vista.

Entre arroces y voces casi de ultratumba
caía, gota a gota, en copas bien servidas,
un vino blanco ¡qué delicia!
con sabor a olorosas frutas
y enseguida
sobre la mesa a la antigua usanza servida
con servilletas de tela, en mi pueblo rodillas,
tenedor, cuchara y cuchillo,
los comensales sus miradas enfilan
a tres entrantes con sabor a esa agua marina
que a poca distancia dormita
en un Mar Mediterráneo en el que pululan
por el cielo gaviotas entre graznidos que asustan.

Todo cae y todo termina
desde el vino
que con su sabor avisa
que la tarde es larga para quien de él abusa
hasta las tellinas
tan pequeñas, diminutas y enjutas
que de haberlo sabido un tal Cervantes,
manco dotado de una gran sabiduría,
hubieran formado parte de alguna de aquellas sus aventuras
en las que un tal Quijote hizo en un libro de las suyas.

Para mayor fortuna
a la mesa llegaban
cual tal doncellas en sus primeras aventuras
dos calderos con arroces que iban
desde la fina textura
del meloso con bogavantes en su salsa más primitiva,
caldo especies y hortalizas
hasta el seco, casi raspa de sardina,
como aquellas ollas podridas
donde la carne se comía
tal cual pato que de tan pobre que había sido su vida
se vestía
con la ropa que una cigüeña le cedía.

Y cayeron los calderos
y lo que en ellos iba
y así los postres, toda dulzura,
como la miel de las abejas
en un trozo de pan extendida
servían para apaciguar los calores
de una tarde que si se escribe con mayúsculas
poco desdice de lo que en latín se denomina
jovis dies, para cuando Nerón tocaba su lira.

Y no termina la comida
por mucho que se diga
y en ello los cafés
y algunas que otras bebidas
ponen un epíteto, con esdrújula,
a este día
en que una pequeña comitiva
de amigos, compañeros, compañeras y amigas,
brindan,
sin saber a que se debe tal hechura,
por volver a repetir la aventura
de dar la vuelta a Valencia,
y enfilar por una autovía,
para llegar a una vieja alquería
del Brosquil, se le denomina,
para más saber a la luna
de una Valencia que se olvida
que su Albufera y Dehesa son los pulmones que necesita
para seguir con vida.

Ya la próxima a la vista
cuentan las hadas de un cuento que felizmente termina
que si nos aplicamos en aquello de dar buen gusto a la gula
en Benifaió hay un restaurante con nombre de Papa de mucha altura
que por su buen comer asusta.

Autor: José Vte. Navarro Rubio


domingo, 11 de septiembre de 2016

POESÍA: A UN AYER QUE TODAVÍA TRANSITA POR MI CABEZA

Y en eso puedo decir
que el ayer todavía transita por mi cabeza,
entre olvidos voluntarios
que solo  sirven para poder decir
que hubo otra existencia
allí donde uno fija la atención 
y le comienzan a aparecer imágenes deseadas
a las que ponemos nombre, lugar y fecha.

Tras la puerta medio abierta
el humo llena los espacios
en los que los hombres hablan y juegan
a ver quien levanta la piedra más grande,
a ver quien más siega,
a ver quien es más fuerte en eso de labrar las tierras,
a ver quien usa menos la inteligencia en mirar hacia el futuro
y pegarle una patada al presente aquel de mierda.

Autor: Jose Vte. Navarro Rubio

POESÍA: AQUEL BESO EN TIMES SQUARE AL ACABAR LA SEGUNDA GUERRA MUNDIAL


0000000 g

Murió Greta
y George
vive
a la espera
de que también le llegue su fin.

Un beso fue
y en tal acierto
ella vestida de blanco,
pureza,
no se pudo resistir
al empuje del marinero
que sin saber
ni predecir
lo que vendría a ocurrir
dejó una imagen
imposible de repetir.

Oportuna la cámara
dio con ese objetivo,
uno entre mil,
del beso
y así
bien cogida,
George y Greta,
los dos de perfil,
la fotografía,
serviría para plasmar
de una guerra
su fin.

Ya muerta Greta,
la fotografía
se volverá a repetir,
como icono que es
de un final,
para los Estados Unidos
y fuerzas aliadas
feliz.

Autor: Jose Vte. Navarro Rubio

sábado, 10 de septiembre de 2016

POESÍA: ENTRE SUEÑOS

Nada existe más allá de lo concreto, 
solo el miedo
tiene cabida en esa parte del cerebro
que entre consejos te dice
como buen amigo que es de quien se sabe su sujeto,
quieto.
No avanza el bosquimano 
más allá de donde señala con el dedo
y a pesar de ello
unos locos con sus naves se metieron
en un Océano plagado de monstruos pétreos.
Las grandes batallas que algunos ganaron 
lo hicieron por ese miedo
a perder y saberse muertos 
o quizás prisioneros
de los demonios que habitan tan dentro
que uno es como una gran bola de acero
siempre dando vueltas alrededor de un espacio concreto
del cual si te alejas puedes quedar atrapado en las telarañas que quitan el sueño.

Autor: Jose Vte. Navarro Rubio

POESÍA: LA CASA DE LA MORALEJA EN PINAREJO

Por allí la noche será como las de otros tiempos,
todo tan quieto,
la tranquilidad convertida en parte de los cuerpos
habitando hasta en los lugares más reconditos del cerebro.
Dicen que La Moraleja
vivió jornadas de fuego
como si una lengua se hubiera ido comiendo
todo lo que por delante pillaba en su hambriento vuelo
por los campos cultivados, por los rastrojos sedientos,
por las ramblas recubiertas de cardos secos,
por las vaguadas con guijarros como gibas de camellos.
¿No se hasta donde llegó el fuego?
He leído que para julio, 
mes en que los calores toman hasta los nichos de los cementerios
surgieron llamas y que en Pinarejo
donde nunca ardió más paja que aquella que en la lumbre calentaba un puchero
en un paraje, aldea en su momento,
en la Cañada de la Moraleja se inició un fuego
poco voraz, le duró el aliento,
solo lo justo para que la noticia haya quedado en eso que se llama un susto pasajero.

Autor: Jose Vte. Navarro Rubio

POESÍA: SE REPITE LA HISTORIA

No he leído en ningún otro libro
que el que aquí voy escribiendo
otras cosas sobre mí que no sean
aquellas que se recogen entre lineas
en horas en aguaceros
en esos momentos en que uno permanece a la espera
de que las calles estén limpias
para poder salir. Desde siempre vengo saliendo
para cuando el sol se pone a lo lejos.
Se repite la historia,
con sus actos reflejos
acomodo de las personas
a todo aquello
que por ser conocido es de fácil manejo,
para el cirujano operando y cosiendo,
de la misma forma
lo hace el ser domesticado por el paso del tiempo
ya sujeto a unas dinámicas que le imposibilitan tomar nuevos vuelos

Autor: Jose Vte. Navarro Rubio

POESIA: CAMINANDO POR PINAREJO, A BUEN ENTENDER, SOÑANDO A LA VEZ

Y como  la tierra quiso llegar a uno,
uno que lo es de la tierra todo,
niñez y vejez,
hasta la tierra se vino en ese encuentro desde siempre con la esencia de su ser.
La tierra
por la que iba
desde más allá del amanecer
entre majanos de piedras duras,
cepas levantadas para ser madres de racimos de uva con su luna creciente o menguante, a la vez,
junto al tronco seco, manantiales de dulzor, casi miel.
Y como iba uno camino de esos encuentros con la tierra que quiere ver
se llena de aventuras, cuentos, leyendas, refranes, poemas, versos y casi sin saber el por qué
se acerca en su deambular por las sierras con chaparros hasta una fuente donde saciar su sed.
El alma no sabe,
no quiere atender
a otra cosa que no sea al ser
que por el camino anda, que bien, la tarde se despide, cuando se atina a ver
unas blancas paredes y una torre que debe ser de la iglesia sus grandes ojos de buey.

Autor: Jose Vte. Navarro Rubio

POESÍA: DE LO QUE VINO A PASAR, HOLOCAUSTO FINAL.


Quizás,
solo sea, 
quizás,
todavía las miradas vivas,
un espejismo.
Quizás,
vivieron para mostrar
esta fotografía
de un holocausto infernal

Resultado de imagen de holocausto 

Un payaso
con que olvidar
que la vida se escapa
por una chimenea
que no para de vomitar.
Tras, tras,
se abre la puerta
¿A quien se llevarán?
Tras, tras
las alas de las mariposas
navegan en ese mar
de nubes compactas
de dientes de cristal.

Resultado de imagen de holocausto

¿Qué buscan las cabezas?
¿Será la inmortalidad?
Ya la muerte tan cerca
en los ojos se puede contemplar
aquello 
que se llamó holocausto final.

Resultado de imagen de holocausto

La vía es el final.
Llegadas sin retorno
se abre el portal
donde los horrores se venían a multiplicar
bajo cielos impregnados
de gritos que sin cesar
no cesaban de anunciar
las miserias de una podrida humanidad
liderada con puño de acero y alma criminal.

Resultado de imagen de holocausto

La fosa se tiene que llenar
para así poder tapar
y volver
a llenar 
una y otra vez
sin parar.
No sea el caso,
¿acaso hubo piedad?
No la hubo,
nadie puede negar
que no sabía lo que ocurría en aquel lugar.

Resultado de imagen de holocausto

Sin más
la margarita
sin más
el mar,
sin más
la muerte,
sin más
algunos vienen a ocultar,
no su rostro
sin muecas,
duele hasta el mirar.
Ocultan su ya robada identidad
de seres humanos
marcados
por ser, 
pensar, 
rezar,
de forma diferente a unos criminales vestidos con trajes a lo militar.

Resultado de imagen de holocausto

No hubo piedad
la fragilidad de la rosa,
el duro metal,
la losa de piedra,
el gas.
La infancia se venía a aniquilar
pues en ellos
que dura la realidad
yacía el poder real 
de volver a procrear.

Resultado de imagen de holocausto

Niños y niñas
púas y metal
la fotografía los convierte
en protagonistas
en general
de un drama que algunos intentaron ocultar.

Resultado de imagen de holocausto

Se consumó,
todos los días se venía a asesinar
como si los cuerpos fueran de cartón
y las almas no hubieron existido jamás
se venía a matar
por ese amor a la muerte de los demás,
la muerte 
que siempre viene a llegar
en estos casos
tenía su origen
en un acto criminal contra la humanidad.

Resultado de imagen de holocausto

Manos en alto,
manos 
y detrás
quienes se sirven de su poder terrenal
para sembrar
los ojos de los niños
de duras lágrimas
caudal
de manantiales que brotaban sin cesar
en una Europa invadida por quienes se creían los dueños de la humanidad.

Resultado de imagen de holocausto

El fuego consume,
el gas inunda el hangar,
la puerta cerrada
los cuerpos ya
unos sobre otros
sobra
con que mirar
si las gafas son testigos
de lo que vino a pasar
con quienes llegaron
desde todos los lugares
acudían sin cesar
para ser 
en su hermandad
tan en si iguales
que por morir lo hacían a esa hora en que se suele soñar
en que a mi no me pasará.

Resultado de imagen de holocausto

El pan.
En el horno
la masa
se calienta
cruje
ya el pan.

 los huesos
se funden
y la carne se convierte en cenizas
y sin parar
se abre el horno
no para cocer pan
se cuece 
al ser
contra el cual
se echan las culpas
de todos los males de la humanidad.

Resultado de imagen de holocausto

Pasa el niño
viene o va 
de la vida 
a la muerte
solo hay 
en la fotografía se viene a demostrar
una pequeña zanja,
la sombra
acompaña
al niño
que por no mirar
parece querer avanzar
por un camino de espinas
¿Sobreviviría para olvidar?

Resultado de imagen de holocausto

la fila
caminando van,
ellos los marciales
vaya crueldad
sobre la fragilidad
de los niños
sobre la realidad
de una fila
que va
sin ser carnaval
a una fiesta
en que los vestirán
con trajes bordados 
señal
de que la muerte dentro de ellos va.

Autor: Jose Vte. Navarro Rubio

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